Читать книгу Авия - Марина Румянцева - Страница 13

Отпуск ещё не был изжит мной и до половины, как однажды утром весело пиликнул мобильник – это я понадобилась родине, со всеми своими знаниями и умениями. Прощай, легкость бытия, психологическая перестройка личности и преобразование окружающего пространства в соответствии с освоенными дизайнерскими штучками. Здравствуйте, суровые окопные будни, кровища и грязь. Война – она не прекращается ни на минуту, просто кому-то может показаться, что он в ней не участвует, но это заблуждение только до поры, до времени.

Перед полковником – обозначенный легкой дымкой доисторический стакан с подстаканником и немного не к месту пахнет мятой. В углу – лёгким звяком обозначающие временные отрезки основательные часы. Через длинный стол скользит на меня тонкая тёмная папка. Процесс скольжения сопровождается словом, то ли произнесенным, то ли подразумеваемым. Слово это – «объект». Папочка замирает на краю столешницы, легкомысленно свесив уголок. «Доложить соображения в течение трех дней» – «Есть. Разрешите идти?». – Хорошо поговорили.

Ох, не любят нас, девушек, здесь, ох не любят. А без нас никак. И вот за это «никак» не любят ещё больше. Не могу отказать себе в удовольствии пройти до двери немного не по уставу – ну, не совсем «от бедра», но и не строевым. Не сомневаюсь, что господин полковник провожает меня взглядом, который, даже с большой натяжкой, нельзя сейчас назвать добрым.

Этажом ниже находится кабинет, в котором мне следует обосноваться на какое-то время. В кабинете – два стола, один из которых пуст, а другой не то чтобы полон, но по некоторым признакам обжит, два окна, шкафчик, сейф и кое-какая оргтехника. Свободный стол – для меня, в ящиках чисто, никаких демонстративно забытых мужских журналов и средств интимной защиты. Запираю дверь изнутри, согласно инструкциям по работе с оперативными материалами, и открываю, наконец, папку.

Вот те раз! С фотографии, пришпиленной к листочкам с текстом, смотрит на меня с ленивой улыбочкой дочь моей душевной соседки Евгении Павловны. Ну, конечно – «ты знал, ты знал, противный», как в том анекдоте… Нужно отдать должное нашим аналитикам, добрым сказочникам и мечтателям с неизлечимо больной фантазией, в лоб им копыто.

Перебираю подшитые к делу бумажки, так – родилась, училась, обучалась – неинтересно, полученные знания требовали выхода – бойкая девушка стала писать книжки. Сначала в свободное от основной работы время, потом, войдя во вкус, я бы даже сказала в раж – по две книжки в год – забросив всяческие занятия, кроме этого. Книжки охотно издавались и, думаю, читались публикой, поскольку издавались вновь.

Собственно творчество делилось на два периода – до того, как с писательницей серьезно поговорили серьезные люди, и после. Повод для разговора был. Ссылки на литературные приемы, авторское видение мира и законы творчества были отметены сразу. Специальные товарищи шибко интересовались только одним вопросом – откуда были почерпнуты сведения, составляющие государственную тайну и еще несколько тайн рангом помельче, запросто изложенные в литературных трудах.

Это, я так понимаю, была некая изюминка, должная привлечь внимание избалованного обилием книг, книжечек и книжулечек, читателя. Вот же люди, ничего ж святого. Писательницу пугали основательно, но так ничего особенно и не добились, никаких ниточек, тянущихся «к» и «от». Девушка, конечно, была взята в разработку, но писать продолжала, правда без прежнего задора. А спустя какое-то время пропала. Как в своих детективах, раз – и нету. Главное, что наши товарищи оказались здесь совершенно не причём. И контрразведка тоже вроде бы ручку не прикладывала, и братья их меньшие – ни сном, ни духом. Поскольку наших тайн в писательской голове было больше всего, нам вышло и разбираться. А тут я – отдохнувшая, обладающая определенными навыками, «вся такая воздушная». Хорошо, хоть не отстрел, не люблю я этого.