Читать книгу КЪНIГА. Избранные стихи - Марина Саввиных - Страница 61

Судьба поэта – это не дорога

Откуда-то куда-то. Это крик

Во твари усомнившегося Бога,

Потерянного мира детский лик.

Поэт не строит нужные названья

Предметам жизни и наветам снов.

Его судьба – предзнанье, предстоянье

И переполагание основ.

В тайге людской, которая тем шире,

Чем уже круг знакомых чудаков,

Поэт бредёт, короткий век транжиря,

Как горстку неразменных пятаков.

Бег времени – не ужас, а тоска:

Не страх берёт, а только сердце ноет,

И прав сказавший – после сорока,

Как всуе ни лукавствуй, жить не стоит.

Но ты живёшь и смотришь облака,

И чуешь небо тем бессмертным нюхом,

Что у младенца и у старика

Один и тот же, если верить слухам…

Живёшь – судьбе играешь на трубе,

Всё чаще замечая с раздраженьем,

Что ты уже не равен сам себе,

Тем более зеркальным отраженьям,

Что там, где ты перешагнул черту,

Другая жизнь рванулась размножаться,

А ты висишь – стекляшкой на свету:

Прозрачное не может отражаться,

Как, видимо, и самовыражаться…

Признаем же дерзания тщету

И обернёмся в пламенный восток,

Что близится всё явственней и шире,

Как в свиток забытья… Почием в мире!

Так спит зерно, родившее цветок.