Читать книгу Повесть о военном детстве - Марина Спирина - Страница 7

Война – война… Проклятая война!

Как часто приходили похоронки…

Не у могильного холма в сторонке

Согнута вдовья горькая спина…

Над похоронкой слезы по ночам,

Когда затихли и уснули дети,

Ведь им совсем не надо видеть это,

Как матери горюют по отцам.

На хрупкие и худенькие плечи

Ложится горя непомерный груз…

И время этих вдовьих слез не лечит,

Как не вернет отца в семейный круг.

В тот страшный год и к нам пришла беда,

И моего отца тогда не стало.

Он не погиб в боях, как все тогда

На фронте гибли, землю защищая.

Он умер от болезни. В ноябре

И мы, как все вокруг, осиротели.

Мне жаль, я мало помню об отце,

Два года, не вставая, проболел он…

Но в памяти остались навсегда

Те дни: как ночь совсем не спали,

Врачи у нас пробыли до утра —

Мы скорую ночную вызывали…

Как повалил наутро сильный снег,

К похоронам уже легли сугробы, —

На кладбище везли по целине,

А я сидела на санях, у гроба.

Сама еще не в силах осознать

Всей тяжести постигшей нас утраты,

Я помню, как тогда жалела мать,

Как вместе с ней и мне хотелось плакать.

Ни братьев, ни сестер – совсем одна

В холодной комнате, порой по целым дням.

Мать на заводе чуть не до утра…

Я безотцовщиной, как все тогда, росла.