Читать книгу Он идеальный, я не очень - Марина Умнова-Шелех - Страница 4

Осколками лета мозаика

Лежит в отражениях луж…

А в песнях поэта-прозаика

Сменилась весна на вой стуж.

Какая-то тяжесть волшебная,

С ней, видимо, каждый знаком.

Добыть бы таблетку целебную,

Запить бы её молоком.

Для творчества или для опыта,

Развития качеств души…

На сердце следами от топота,

Не стянуты, но не свежи.

Подкожный жирок для невинности,

От пули и града броня.

Вчерашняя горечь наивности

Слетает, как с рыб чешуя.

А лето бежит и торопится.

Уже половина пути.

Со временем копоть отмоется,

Чтоб с чистой душою идти.