Читать книгу Стихи - Марина Завьялова - Страница 25

На маленькой кровати, словно кукла,

Спит старенькая бабушка моя.

Калачиком свернулась. Тихо стукнул

Порог. Стою, дыханье затая.

Ей снится дальний северный посёлок.

Ей снятся юность, нежность, яркий свет.

И молодой мой дед, почти ребёнок,

Такой весёлый в двадцать с чем-то лет.

Приснятся дети, первые заботы,

Далёкая советская страна.

И грянувшее по пути с работы

По радио, что к нам пришла война.

И ночи, полные тоски и страха,

Страданья – чем кормить своих детей…

Кровавая бессмысленная плаха,

Бомбёжки, с фронта шквал дурных вестей…

Потом вдруг гром, салют. Вернулся, живы!

Дороги, переезды, города.

Нежданно внуки. Снова перспективы,

Но старость сторожит, и ждёт беда.

Она привыкла нянчить, ждать, лелеять.

Вся жизнь – природная, от Бога, доброта,

Которую не спрятать, не измерить.

В глазах голубеньких простая красота…

Спит бабушка. Подрагивают плечи.

Погаснет робкая вечерняя заря.

Пусть снится: дядя зажигает свечи,

А девочка стоит у алтаря.

Священник ждёт; она еще спросонок,

Волнуется, кудряшки теребя…

На маленькой кровати, как ребёнок,

Спит старенькая бабушка моя.