Читать книгу Стихи - Марина Завьялова - Страница 7

Вот и август. Пыль клубами.

Утром жарко, ночью дождь.

Шмели с черными усами,

А кусачий самый – вождь.

Отцвели дурманом розы,

Птицы молча смотрят сны.

И, похоже, скоро грозы

Тоже смолкнут до весны.

Что мне лето подарило?

Что с собою унесло?

Для меня прекрасным было

Лета светлое крыло.

Словно птица молодая,

То ли сокол, то ли дрозд,

К солнцу кинулось, сверкая,

И раскрылось в полный рост

Это лето. Непонятным,

Невесомым ветерком,

Тихим шепотом невнятным

Оказался летний гром.

И теперь ничуть не страшно

Быть в грозу совсем одной.

Это глупо и пустяшно —

Мир придумывать самой.

В этом мире эфемерном

Слишком много было грёз.

Одиночеством безмерным,

Пустотой ненужных слёз

Он пугал. Так пусть же летом

Я придумаю другой,

Теплый мир: пропитан светом,

Жизнью, солнцем, красотой.

Стоит ли? Пожалуй, стоит.

Мне ведь нечего терять.

Поезд августа отходит.

На перроне я стоять

Не хочу… Пусть будет осень,

Бабье лето, дождь, туман.

Облаков седая просинь,

Так похожих на обман.