Читать книгу Я не поэт… - Марита Мовина-Майорова - Страница 27

В леденящей жестокой метели

Белый призрак устало бредёт.

В этой снежной земной карусели

Он не скоро дорогу найдёт.

Бесконечность его не пугает

Этой белой пустыни снегов.

А, быть может, он просто не знает —

Нет там, нет никаких берегов.

Для чего в тяжкий путь он пустился —

Не дождался простых, теплых дней?

Почему так упорно стремился

Хлопнуть дверью, уйти от людей?

А, быть может, он встречу назначил

И боится теперь опоздать?

Или просто не может иначе —

Должен что-то всё время менять?

Оттого и бредёт он в метели

Белым призраком в темной ночи.

Неужели, вы б тоже хотели

Встать, уйти – никуда не прийти?

…Видно, всё-таки встречу назначил

И не хочет теперь опоздать.

«Он идёт, он не может иначе», —

За него я должна вам сказать.

январь 2016