Читать книгу Розовый Беломор - Мария Анн - Страница 23

Откуда мы знаем, что любим?

Это боль, которая в разлуке

становится нестерпимой.

Мурашки от пят до головы,

лишь что-то напомнит о тебе.

Это весь вечер влажные глаза.

Желание жизненно необходимое

прикоснуться хотя бы и к предмету,

на котором начертано твоё имя.

6 июля 2018, 22:33