Читать книгу Избранное. Том 2 - Мария Бутырская - Страница 28

Степной песок закручивал спиралью,

Вплетая нити яркого луча,

Он не искал надёжного плеча,

Наигрывая в дюнах пасторально.

Он был колюч и звался суховеем,

Свободен и безумно – одинок.

Он сам себе варил в бараках грог

И сам себя баюкал на качелях.

Он видел наших страхов пантомимы,

Не одарял спасительным дождём.

С вершин небес, циклонами рожден,

Стремился вниз, природою гонимый.

Придёт ноябрь. Рассыпав по крупицам,

Холодный смех песочным порошком,

Он упадёт, морозами влеком,

И будет ждать возможность возродиться.