Читать книгу Мастер пера. Выпуск 3 - Мария Бутырская - Страница 17

Поле синее в опале

У сорвавшихся ветров,

Небо стало цвета стали

Над изгибами холмов.

Травы стелются волнами —

Васильковой бахромой,

Отзываются строками,

Что звучат наперебой.

Путник робкий заметался,

Всех шагов теряя суть,

Ведь в дороге замечтался

Во надеждах отдохнуть.

Стрелы быстрые стрижами

Замелькали над ковром

Меж словами и мечтами,

Что рождаются тайком.

А потом в зените лета —

На потеху иль за грех —

Грянул гром июльский где-то,

И дождя пролился смех…