Читать книгу Избранное. Том 9 - Мария Бутырская - Страница 11

Куда уходят люди в злую осень,

Когда эпоха лопнула по швам?

Заваленная набок цифра восемь

Их эпилог неконченым делам.

Замерзшим пальцем судорожно лентой

Кручу, чтобы понять куда,

Но брошены страницы, континенты

Чужие стелют им под ноги города.

Резные листья, смог, обрывки смеха

Встречают зрелости твоей сезон,

Судьбы безумная, безумная потеха

И говорить об этом – моветон.

Мы выросли уже, теперь большие,

А взрослым слезы больше не к лицу,

Потерянные станут нам чужими —

Раз не нашлись, то быть уже концу.