Читать книгу Избранное. Том 9 - Мария Бутырская - Страница 29

Прости меня, мой одинокий город,

За то, что я помочь тебе не смог,

За то, что в дверь прокрался лютый холод

И топот черных кованных сапог.

Прости за язвы на остывшем теле,

За капли града на твоем лице,

За ночь, что я провел в чужой постели,

В то время, как ты взят был на прицел.

Прости за ложь, начищенных до блеска

Стальных цепей сковавших твой покой,

За белый флаг оконных занавесок,

Повешенных дрожащею рукой.

Прости за окна, свет которых прячешь,

За грязные следы чужих колес,

За то, что голову склонив ты плачешь,

Над трупами изломанных берез.

Прости меня, пустой, забытый город,

За то, что пулей был оборван сон,

Ты мог бы жить, ты был еще так молод,

А стал кровавой пищей для ворон.