Читать книгу Избранное. Том 10 - Мария Бутырская - Страница 51

Хлещут мокрые листья пощёчины,

Ветер вывернул зонт наизнанку,

Словно губка, пальтишко намочено…

Ждать бессмысленно. Время просрочено.

Я любви проиграла в орлянку.

Расплатилась за чувство недёшево:

Что поделаешь, выпала решка…

В грудь тоска заселилась непрошенно,

И за шиворот капель горошины

Дождь роняет, скорбя безутешно.

Тротуар – до зеркальности вымытый…

Больше незачем здесь оставаться.

А страданья мои?! Как же с ними-то?!

Это больно – быть кем-то покинутой,

Даже если тебе лишь двенадцать…