Читать книгу Ключи от ландышей - Мария Фомальгаут - Страница 7
Скрипич
Оглавление– Вы найдете мне ключ.
Он смотрит как всегда не на меня, мимо меня, чеканит слова:
– Вы найдете мне ключ.
Киваю. Сейчас готов хоть черта найти, лишь бы спасти свою шкуру.
– Ключ, – повторяет он, наклоняет клюв. От волнения даже не сразу понимаю, что мне искать, ключ или клюв, нет, все-таки клюв… Или нет. Ключ.
– Ключ.
Наконец, выдавливаю из себя:
– К-какой ключ?
Вместо ответа он поворачивается к шкафу, наклоняется над ящиками, выискивает что-то, – снова смотрю на кочергу, потом на его затылок, вот здесь, вот сейчас…
…нет.
Не успел.
– И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… – бормочет он. Понимаю, что за нами следят, что на лестнице кто-то есть, и в холле внизу тоже.
– Вот, – он кладет передо мной на стол причудливую шкатул… нет, не шкатулку, другое что-то, зачем на ней натянуты тончайшие проводки, зачем палка с причудливой спиралью, зачем…
– Скрип, – говорит он.
Не понимаю, какой скрип, тут же хлопаю себя по лбу, ну, конечно же, только не скрип никакой, а скрипич, так называли эти шкатулку в нашем городке на краю земли…
– Скрипич…
– Вы знаете, как это открывается? – спрашивает он.
– Э-э-э… – снова смотрю на кочергу, но уже с другой целью, – это только сломать можно…
– Сломать я и сам могу, вы мне скажите, как открыть!
– Не… не…
– …вы найдете мне ключ.
– А что… к скрипичу есть ключ?
– Скри… – он бормочет что-то вроде, ох, уж мне эти провинциалы, скрип и то не знают, снова наклоняется над ящиками шкафа, я снова смотрю на кочергу, ну уж посмотреть-то я могу, и на его затылок тоже…
– Вот… взгляните…
Взглядываю. Вздрагиваю. Отчаянно вытаскиваю из памяти то, чего там нет.
– Я… я не зна…
– …не знаете этот знак? Ну, еще бы…
Я понимаю, что он думает – где вам, живущим на краю земли, понимаю, что не позволю ему так думать, понимаю, что я должен, просто обязан узнать знак, которого никогда не видел…
– Так это и есть ключ от скрипича? – последнее слово говорю с нажимом.
Короткий смешок.
– Э-э-э, нет…
– Тогда…
– …это только изображение ключа… Я видел немало таких изображений… но ни разу не встречал настоящего ключа…
– Может, не дошли до нас… истлели… рассыпались в прах…
– Ну да, конечно, – он щелкает клювом, – хрупкая бумага уцелела, нежные скрипы уцелели, а скрипичные ключи рассыпались в прах?
– Значит, они были еще нежнее, чем тончайшая бумага!
– Вы думаете?
– Я… я уверен.
– А мне кажется, тут всё может быть сложнее… смотрите… – он снова показывает мне бумагу со знаком, – люди создали чертеж ключа, открывающего скрип, но сам ключ они сделать не смогли, такая задача оказалась не по зубам нашим предкам… Но она окажется по зубам вам!
– Вы имели в виду… нашему народу?
– Я имел в виду вам лично. Вот и посодействуйте народу, подумайте, как сделать скрипичный ключ… нет, даже не думайте про кузницу – пойдете от меня, посмотрите на ограду возле дома, сколько там этих кованых ключей, ни один не подходит к скрипу…
Обреченно киваю:
– Найду… найду, как его сделать…
Отступаю к двери, дверь захлопывается передо мной.
– Ишь, какой вы шустрый… Это еще не все…
Настораживаюсь. Что-то подсказывает мне, что вся эта сделка – сплошной обман, что он подкинет мне невыполнимую задачу, чтобы уничтожить.
– Взгляните… взгляните на это, – он показывает мне причудливый изогнутый столик с маленькой полочкой, полочка оказывается ящиком, в котором аккуратно уложены белые и черные коробочки, – роял…
Киваю. Он бормочет, что у вас там, на краю земли, про роял и не слышали, где вам…
– А теперь посмотрите на это…
Вздрагиваю.
– Виолан, – смотрю на то, что могло быть шкафчиком или сундучком, по форме напоминающем скрипич.
Отлично, вы делаете успехи. А это?
– Арфей.
– Превосходно. Это?
– Тромб. А это кларноты.
– Все-то вы знаете, умный вы наш… Ну раз такой умный, так скажите, где от них ключи?
– Э-э-э…
– …вы вообще слышали когда-нибудь про виолановый ключ? А про рояловый?
– Э-э-э… нет.
– Вот именно! Наши предки не успели даже сконструировать чертежи этих ключей, не говорят уже о том, чтобы сделать их вживую!
– Не выдерживаю:
– Да они и этот-то не доделали…
– В смысле?
– А вы сами посмотрите, где параметры? Длина, ширина, высота? Ну, хорошо, это ключ с одной стороны, а как он должен выглядеть сбоку? Сверху?
– Вот и разберетесь, – кивает он, – даю вам неде…
– …ну, за неделю я ничего не успею. Нет, дело-то ваше, можете через неделю меня пристрелить, только так вы вообще ничего не узнаете. На это могут понадобиться годы… если не века…
Ну, насчет веков вы загнули, а годы да, да… придется…
Выхожу на лестницу, натыкаюсь на скрипичные ключи на перилах, ключи, ключи, ключи, из замочной скважины торчит связка скрипичных ключей…
.
– …я нашел ключ.
– Вы…
– …нашел ключ.
– От… от чего?
– А вот этого я не знаю.
– В смысле? – он смотрит на меня насмешливо, недоверчиво, – нашли ключ, и сами не знаете, от чего?
– К сожалению, так.
Он щелкает клювом.
– Этого не может…
– …можете не верить, а ключ я нашел.
Он замирает на пару секунд, наконец, протягивает руку.
– Ну?
– Ч-что?
– Что – что, ключ давайте.
– К сожалению, я не могу этого сделать.
– А жить вы хотите?
– Очень.
– Так в чем же…
– Я не могу его принести.
– А что такое, – короткий смешок, – тяжелый сильно?
– Да нет… тут другое…
– Слушайте, вы мне голову-то не морочьте, ключ…
– …я покажу вам, где ключ.
– Ну, пойдемте… крикните там шоферу, чтобы…
– …шофер нам не понадобится.
– Ну, знаете, я в вождении не силен…
– Да нет. Мы не поедем на машине.
– Друг мой, это не вам решать…
– Ну, посмотрим, как вы на своей машине по лесной чаще поедете.
– Это… в чаще?
– В самой глубине.
– А… а из чащи никак его нельзя…
– …никак.
– Но…
– …увидите – поймете, почему.
Он щелкает клювом, он сомневается, он думает, он…
– Можете взять с собой слуг, если боитесь, – говорю я, он вздрагивает от моего – боитесь, уши встают торчком.
Это он меня бояться будет, ключ ваш… пойдемте…
Идем, – по лестнице с перилами из скрипичных ключей, которые не подходят к скрипичам. Пересекаем улицу, подсвеченную фонарями, уходим в темноту ночи, все дальше от света, я зажигаю лампаду, она нехотя освещает крохотный пятачок пространства вокруг нас. Лес обступает, подкрадывается со всех сторон, деревья перешептываются, кутаются в туман. Моему спутнику не по себе, и я его понимаю, мне тоже хочется бежать из этой темноты, из этой осени, из подступающего морока ночи. Дорога кажется бесконечной, я уже сам начинаю сомневаться, что мы найдем…
– …и сколько еще идти?
Откашливаюсь.
– Наберитесь терпения. Ключи не любят сразу раскрывать свои тайны…
Он сомневается, он думает, не вернуться ли назад. Хочу снова подстегнуть его фразочкой, что он боится – понимаю, не подействует, ему и правда страшно. Бормочу в утешение, что цель близко-близко, вот уже сейчас-сейчас…
– Да вы меня…
– …нет, не разыгрываю.
– И…
– …вот. Смотрите сами.
– К-куда смотреть?
– Так вот же…
– И… что это…
– …ключ.
– Где? На дне ручья? – он наклоняется, шарит рукой в студеной воде, от которой поднимается белесоватый пар.
– Нет… вы не поняли… ручей, это и есть ключ.
– Но…
– …и есть ключ.
– Вы с ума сошли, как может…
– А почему нет?
Его зрачки сжимаются в щелочки:
– А почему – да?
– Вот, смотрите… – подношу к лампаде страницу старинной книги, – ключ – родник, бьющий из-под земли…
Он читает. Он перечитывает. Он не верит.
– Вы подде…
– …можете проверить и убедиться, что это не фальшивка. Мне попались еще по крайней мере два таких словаря, где говорилось о ключе, как об источнике.
– Но это же…
– …да, я и сам удивлен… вы понимаете, я и сам удивлен, что ключи появились раньше, чем то, что открывало эти ключи, что наши предки создали пианы и роялы до того, как…
Он снова наклоняется над источником – на этот раз кочерга в моей руке не промахивается, зря, что ли, оставил её в зарослях…
…перевожу дух.
Меня будут искать.
Я знаю – меня будут искать.
И не найдут.
Потому что.
Просто.
Не найдут.
Шагаю по едва различимой тропинке, подсвечивая себе путь тускнеющей лампадой – её должно хватить до того, как проклюнется рассвет, а дальше я выйду на дорогу, которая ведет…
…к ключу.
Потому что Ключ.
Потому что я сжимаю в кармане обрывок страницы, которая говорит мне, что
Ключ – верхний камень, который замыкает свод строения.
Где-то там, на западе должны быть древние постройки, где-то там должны быть ключи, интересно, от чего…
– …вы понимаете… он хочет его убить.
– Кто хочет? Кого хочет? – следователь смотрит на меня, не понимает.
– Ну… я не знаю. Там. За стеной.
Следователь хмурит брови:
– За какой стеной?
– За стеной спальни.
Следователь щурится:
– Вашей спальни?
– Да. Понимаете, я недавно приобрел жилье…
– Документы на жилье покажите, будьте любезны.
– Документов нет.
– А в чем дело?
– Понимаете… я убил предыдущего владельца.
– Вы…
– …убил хозяина. На дуэли.
– Свидетели…
Называю свидетелей.
Следователь кивает, смотрит заявления от свидетелей, хмурится, ну что такое, надо же указывать, на чем дрались, на шпагах, ну так и пишите, на шпагах, причина дуэли – оскорбление, писать надо, чем именно он вас оскорбил, в следующий раз такое заявление не приму…
– Итак, жилье по закону досталось вам… и вы говорите…
– Голоса за стеной. Один другого угрожает убить, если тот не принесет какой-то ключ…
– Убить? Вы уверены, что речь шла не про дуэль?
– Нет-нет, именно про убийство…
– Вы говорите, голоса… за стеной… странно, странно… вы уверены, что это был не сон?
– Нет, я не спал… клянусь вам, бессонница уже которую ночь…
– Галлюцинации?
– Исключено.
– На всякий случай я допрошу ваши галлюцинации, мало ли…
– Да, разумеется.
– И разберусь с голосами. Обязательно.
.
– Друг мой, с вами всё понятно.
Смотрю на следователя, не верю себе, так быстро…
– Всё оказалось проще, чем я думал… За стеной вашей квартиры находится другая квартира… и вы слышите голоса оттуда, кто-то с кем-то ссорится…
– Осторожно откашливаюсь:
– Это все было бы прекрасно… но дело в том, что за стеной у меня никого нет.
– Откуда вы знаете, что там никого нет? Вы проверили? Вы заходили в квартиру?
– Нет.
– Так как вы можете судить?
– Очень просто… там, за стеной, нет никакой квартиры. Там улица.
Следователь вздрагивает.
– Черт, это усложняет дело… намного усложняет… что ж вы сразу-то не сказали, что там улица?
Хочу ответить – вы меня и не спрашивали, – не отвечаю.
– Улица, улица… что же… придется осмотреть ваше жилище…
.
– …вы говорите… это происходит по ночам?
Следователь простукивает стены старого дома, ищет что-то, чего там нет, и не может быть. Просвечивает какими-то сканерами, тепловизорами, прислушивается…
– Вы говорите… по ночам?
– Да, днем их не бывает.
Страж порядка еще раз смотрит на стену дома на высоте второго этажа, озадаченно бормочет, что ж вы сразу не сказали, что в частном доме живете, не в квартире, я-то про квартиру думал, что там за стеной скандалят, а тут вот оно что…
– Постойте-ка… – он хлопает себя по лбу, – ну, конечно же!
– Что такое?
– Здесь… что здесь было раньше?
– К-когда раньше?
– Ну… лет двадцать назад… тридцать… сорок… двести…
Фыркаю:
– Шутите, меня тогда и на свете не было…
– Ну, это же не мешает вам заглянуть в архивы, не так ли?
– Вы думаете… кладбище?
– Ну, я сомневаюсь насчет кладбища на высоте второго этажа.
– Тогда что же?
– Не догадываетесь? А ведь все просто… Вы не думаете, что раньше здесь стена к стене с вашим домом мог стоять другой дом, а то и целый замок, в котором кипели страсти и козни? Вы не думали, что этот дом могли снести, или он развалился от старости…
– …и как это его снесли, что не задели мой дом?
– Ну… мало ли… это вопрос к строителям, не ко мне… но вы поищите, поищите, обязательно…
.
– …ничего подобного.
– Уверены?
– Совершенно уверен, – смотрю на пустошь за стеной дома, на далекие холмы, на маленький лесок за пустошью, – никаких следов построек, ни малейшего намека на руины, обломки чего-то древнего, ни одной записи в архиве, ни одного упоминания в летописях… Вряд ли кто-то мог так стереть само воспоминание о том, что здесь когда-то что-то было.
А может… может кто-то и правда нарочно скрывает информацию о том, что здесь было?
– Но… зачем?
– Само собой разумеется, если в доме кто-то кого-то убил или обещал убить, – убийца захочет скрыть свое преступление. Будем искать, что поделать… быть не может, чтобы…
.
– …мы вынуждены обыскать вас.
– Что, простите?
– Мы вынуждены обыскать вас.
Смотрю на тощего пацана, сколько ему может быть лет, восемнадцать, не больше, а то и меньше, – бледнеет, хлопает глазами, того и гляди свалится в обморок.
– Но я же… ничего…
Хочу чем-нибудь его успокоить, вместо этого бормочу, сейчас узнаем, чего вы или ничего. Наклоняюсь над столом, листаю страницы рукописи, одной, другой, третьей, – нет, нигде ни слова про замок возле моего дома, про интриги в маленьком городке…
Обреченно смотрю на следователя:
– Не то.
Он уже сам понимает – не то. И на кой черт мы это сделали, спрашиваю я себя, ну на кой черт, – какой-то безумный жест отчаяния, вот так, ворваться в комнату к начинающему писателю, про которого, может, никто никогда и не узнает, перерывать его рукописи…
А что нам остается, спрашиваю я себя, что, что, что, торчать на каких-то писательских сборищах, болтать ни о чем, интересоваться, а над чем вы работаете, ой, надо же, как удивительно… И искать, искать эту проклятущую историю про дом на том месте, где дома нет…
Потому что…
.
– …я все понял…
Следователь недоверчиво смотрит на меня.
– Что такое?
– Ну, конечно же… это… это кто-то придумал.
– Что придумал?
– Вот этот дом возле моего дома… и двух людей, один хочет убить другого…
– К-кто придумал?
– Ну… писатель какой-нибудь… автор… вот он придумал, а оно в жизнь пробивается… просвечивает…
Следователь первый раз смотрит на меня как следует.
– Слушайте, да вы гений… ну, конечно же…
.
А потом уже – торчать на каких-то писательских сборищах, болтать ни о чем, интересоваться, а над чем вы работаете, ой, надо же, как удивительно… И искать, искать эту проклятущую историю про дом на том месте, где дома нет…
.
Этого быть не может, говорит следователь.
Этого быть не может, повторяет следователь, смотрит на меня, что за безумие в самом-то деле, перебрали всех бумагомарак в городах, и ничего, ничего…
Смотрим друг на друга, понимаем, надо искать, искать, по всем странам, по всем континентам, искать автора, который заставил одного героя убить другого…
.
…голоса…
…голоса за стеной…
– Вы найдете мне ключ. Ключ. Ключ.
– К-какой ключ?
Шорохи…
– И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… Вот… Скрип…
– Скрипич…
– Вы знаете, как это открывается?
…голоса…
.
Я знаю.
Смотрю на следователя, понимаю – он действительно знает. На этот раз.
И…
– Этого дома и правда не было в прошлом.
– Ну, разумеется, мы…
– …но также этого дома не было и в вымышленных мирах.
– Вы думаете…
– …я уверен.
– Но тогда…
– …тогда остается только одно. И это…
Подхватываю, осененный догадкой:
– Будущее, не так ли?
– Именно так. Будущее. Через десятки, сотни, тысячи лет на пустоши будет стоять дом, в нем кто-то кого-то захочет убить…
– …я могу спасти его? Помочь ему?
– Ну как же вы… хотя… хотя постойте-постойте, если это произойдет в далеком будущем, вы же можете оставить ему сообщение, записку какую-нибудь… пометки на полях в какой-нибудь книге…
– Точно! Ну, конечно же, пометки в книге… – хватаю с полки первый попавшийся фолиант, который оказывается орфографическим словарем, открываю на слове Ключ, я должен записать здесь что-то… что-то…
