Читать книгу Дневник дылды - Мария Леонидовна Мирошник - Страница 7

Вечером волны шумят сильнее. Это точно, потому что я проверила эту теорию раз десять, пока шла домой.

Часы показывают 20:06, когда я забрала куртку из гардероба и вышла из Дворца Творчества. Подумать только, я потратила на это около двенадцати лет жизни, а они меня выгоняют. В голове сразу всплывают воспоминания всех секций и кружков. Господи, как мне тогда было стыдно и обидно:

«Тринадцать лет назад. Высокая девочка стоит в белом купальнике и колготках посреди коридора, держась за руку матери.

– Почему? У нее что-то не получается? Может быть она недостаточно пластична? – до последнего допрашивала тренера мама, пока девушка пыталась объяснить.

– Нет, она прекрасно со всем справляется, просто мы не можем взять её на усиленные тренировки. Они только для профессиональной подготовки.

– Так нам это и нужно! Сделайте из неё профессионала!

– Мы не можем. Она слишком высокая, попробуйте другую секцию. Возможно, там её ждёт большая карьера, но не в художественной гимнастике. Извините!..»

Мне было около четырёх лет, а гимнастика уже поставила на мне крест. Непрошенные слезы щиплют глаза, заставляя закинуть голову и глубоко вздохнуть.

«Одиннадцать лет назад. Эстрадные танцы.

– Извините, но Ваша дочь выше всех в группе почти на голову. Мы не можем позволить ей выступать со всеми. Попробуйте другие сферы…».

Резкий поток ветра бьет прямо в лицо, пытаясь остановить поток воспоминаний. Жалко, что уже поздно.

«Десять лет назад. Хор.

– Почему она не может стать солисткой? Вы же сами сказали, что у неё лучший голос!

– Потому что она стоит в последнем ряду.

– А почему она стоит в последнем ряду? Поставьте в первый, в чем проблема?

– Она слишком высокая…».

Болезненная слезинка всё-таки скатывается по щеке, разбиваясь об воротник куртки. Неприятное маленькое пятнышко теперь морозит шею.

«Девять лет назад. Балет.

– Мы не можем взять её выступать. Она слишком высокая, извините…».

Картинки моментов из детства, всплывают в голове так быстро и ярко, что становится сложно дышать.

«Восемь лет назад. Восточно-европейские танцы.

Долгие гудки… третий… четвёртый…

– Да, мам. Нет, не взяли.

– Почему?

– Говорят, что высокая, на сцене некрасиво будет.

– Ты же знаешь, что это просто отмазка. Не бывает слишком высоких, бывают бездарные…».

Ещё одна слезинка. Я не виновата в этом…

«Пять лет назад. Конный спорт.

Сочувствующий взгляд тренера, пока я держу лошадь под уздцы.

– Простите, но нет. Едет Алина.

– Это было ожидаемо, – и горькая усмешка…».

Один ответ. Всегда был только один ответ.

«Четыре года назад. Школьная репетиция.

– Нет, главную роль получает Саша. Ника, ты ведущая, прости, только не одевай каблуки…».

Я ведь их действительно не одела.

«Два года назад. Летний лагерь.

– Все готово! Молодцы! Ника, прекрасная хореография, спасибо!

– Я буду выступать?

– Прости, но нет…».

«Слишком высокая, простите», – сколько раз я слышала эти слова? Сколько раз я тренировалась и готовилась до седьмого пота, а брали других просто потому что они ниже? Десять? Сто? Тысячу?! Скорее последнее.

Один пункт, который может уничтожить все старания, все потраченное зря время, все приложенные усилия. Пункт, который никогда от меня не зависел, и я не в силах изменить.

У меня было семнадцать лет. Семнадцать долгих лет, чтобы привыкнуть к этому, но почему каждый раз во мне зарождается этот дурацкий лучик надежды? Зачем? Чтобы потом сильнее ударить? Порой хочется стать овощем, чтобы больше никогда такого не чувствовать.

Шум волн усиливался, пока я искала знакомую гирлянду. Нужно кофе и разговор с Лизой, она поймет. Наконец, в поле зрения появляется маленькая кофейня, и ноги сами несут меня к ней. Не открыв дверь сразу вижу, что посетителей нет, а русоволосая считает выручку за стойкой. Блондинистые волосы все так же стянуты банданой. Делаю мысленную заметку, спросить, почему она не использует обычные резинки для волос.

– Привет! Можно? – робко спрашиваю я, чуть приоткрыв дверь. В узкую образовавшуюся щель влетает поток холодного ветра.

– Ника, конечно! Заходи! – радостно кричит девушку, убирая деньги со стола.

– Я хотела тебя поблагодарить и угостить в ответ, – говорю я и достаю два заранее взятых ланч-бокса из сумки. – Только я дома была еще утром, поэтому они немного остыли, – смущенно мямлю я, понимая, что внуатри вместо обеда холодное месиво. Возможно, я преувеличиваю.

– Вау! Спасибо большое! Сейчас разогреем, – тараторит Лиза, снимая пластиковые крышки и отправляя коробочки поочередно в микроволновку у неё за спиной. Пара минут и перед нами стоит уже горячий ужин.

– Ммм! Спасибо, а то я уже от этой выпечки скоро в джинсы не влезу, – с недоверием оглядываю ее «осиную» талию, мысленно прикидывая, кому можно продать душу за такую же.

– Глупо говорить о похудении, доедая картошку фри и сэндвич, – подкалываю я, пачкаясь в кетчупе.

Не знаю почему, но её смех смог поднять мне настроение.