Читать книгу Избранное. Том 1 - Мария Николаевна Бутырская - Страница 6

Помнишь, ты рассказывала, мама,

О судьбе, о женской непростой.

Я тогда не верила, упрямо

Возмущалась: «Это бред пустой!»

А отца, ты помнишь, хоронили:

Гроб, гвоздики, много лиц, венков.

Тяжело… И выбор: или – или.

Вот он – самый первый из «звонков».

Года три. Замужество и дети.

Слёзы счастья – как смахнуть рукой.

И в сердцах кричала всем на свете,

Возмущаясь: «Нет, он не такой!»

Но потом предательство, утрата.

По наклонной вниз. Тонула. Дно.

Значит всё же в чём – то виновата.

Плюс и минус – то не есть равно!

А недавно сон приснился, мама,

Не за здравие – за упокой:

Горизонт. Босая. Тени. Яма.

И огни мерцают за рекой.

Раздвигаю небо. Вой утробный.

Звук неясный – скрип ли то полов?

На плите могилы, на надгробной —

«Поэтесса». Всё. Без лишних слов.

Что не есть правдиво – вероятно.

Тьма в душе не ярче слепоты.

Возмутилось небо: «Стоп! Обратно!»,

Выплюнув меня из пустоты.

А на утро весть дурная, мама.

Тот, кого люблю, погиб в бою.

Что ни всплеск – то есть сплошная драма.

Что ни шанс – то нож в судьбу мою.

Раскололась, бита память горем.

Поздно начинать уже с нуля.

Жизнь на карте расплескалась морем

И в душе потрескалась земля.

Ни ухода я боюсь – нет, мама.

Мне успеть бы пазлы все сложить.

Жизнь не купишь, не измеришь в граммах.

Я боюсь, что не успею «жить»!