Читать книгу Крохотки - Мария Украинцева - Страница 6

На тротуаре огромная лужа после дождя. И в ней валяется большой кусок хлеба, почти полбатона, белый. Как-то стало не по себе, защемило сердце от возмущения. Грустно. Сколько же надо труда, чтобы вырастить зернышко, потом его смолоть, сколько человеческих усилий было приложено, чтобы выпечь этот хлеб, и все для того, чтобы вот так выбросить его в лужу за ненадобностью! Что вы делаете, люди!?

Я не поленилась, подняла этот кусок, отнесла на газон и покрошила птичкам.

И вспомнилось мне послевоенное детство. Страшный голод, 46–47-й годы. Всю лебеду по задворкам поели. Пухли с голода, умирали. Ели очистки, собирали по весне по колхозным полям затерявшуюся мерзлую картошку, колоски. Все было, все пережили. Хлеба почти не видели. Жили пять человек на одну хлебную карточку, да и ту не всегда отоваривали. Да и хлеб-то был наполовину картошка да отруби. Не то что нам преподносят теперь – душистый, вкусный.

Я училась тогда в третьем классе, и нам, детям, к празднику 7 ноября в школе выдали подарки. По кусочку пеклеванного хлеба.

Он был и не черный, и не белый, а серый. И какой же он был вкусный! Белого мы вообще не видели, когда и черного нет. И как мы, малыши, радовались этому подарку.

И вот иду я домой, а краюшечку спрятала на самое дно своей тряпочной сумки, – портфелей не было, да и тетрадей тоже. Мать достала где-то мятую серую бумагу, нарезала листы, разгладила утюгом и сшила их черными нитками, белых в доме не нашлось. На таких тетрадях все учились грамоте.

Несу я свой подарок домой счастливая. Время от времени опускаю руку в сумочку и глажу там свой кусочек, а потом облизываю руку, крошки, что прилипли. До дома далеко – три км.

Пока я до дома дошла, мой подарок вместо прямоугольника стал круглый, не больше моей маленькой ладошки, так я его по капельки общипала. Но все равно я гордилась тем, донесла его. Бабушка разрезала его на пять частей и раздала нам, детям. А свой и мамин спрятала, сказав:

– Я свой к чаю поберегу.

Конечно, она его не ела, а тоже оставила для нас. Когда бабушка резала этот мой крошечный подарок, то крупные ее слезы капали прямо на хлеб.

Уверена – ни у моего поколения, ни у наших детей никогда не хватит духу и совести бросить хлеб в помойное ведро или в лужу. Слишком уж тяжело он нам достался. А что ж наши внуки, правнуки???

Что ж, это, конечно, и наша вина в первую очередь. Не дали должного воспитания, не привили уважения к труду и цене этого труда, да и ко всему остальному. Все хотелось для детей, чтобы они не знали того лиха, что нам досталось. Грустно это сознавать, грустно.