Читать книгу Российская Благодать - Мария Украинцева - Страница 3

Чистый лист на столе,

Ты пока лишь ничто,

Просто нужная вещь,

В доме вашем, и все.

Но пришел человек,

Взял чернила, перо,

И на белом листе

Мысль сверкнула его.

Облаченная в ритм,

Мысль стройна и строга,

Превращается в стих

И журчит, как вода.

Или, может, в роман,

Или, может, в письмо,

Что рассеет туман

Ожидавших его.

Или чудный портрет,

Что художник творит,

С той, которой уж нет,

Сей листок сохранит.

А еще, может быть,

На друзей клевету,

Что доверить лишь смог

Это только листу.

Все бумага простит,

Все бумага снесет,

И ваш стыд и позор

На себе унесет.

Но лишь с разницей той,

Что талант на века,

А убогий пасквиль —

На растопку огня.

Лист лежал на столе,

Он был девственно чист,

Ждал он мыслей извне,

Белоснежный сей лист.