Читать книгу Под властью босса Ограничение 18++ - Мария Вель - Страница 4

Я едва успела отвести взгляд от бокала, как к нашей группе подошел еще один коллега – Сергей из IT-отдела, высокий парень с растрепанными волосами и румянцем на щеках, явно от выпитого. Его костюм – нелепая пародия на супергероя, с плащом из фольги и маской, сдвинутой на лоб, – болтался на нем мешком, а походка была шаткой, но полной энтузиазма. Он нес в руке два бокала с чем-то пузырящимся, и аромат алкоголя витал вокруг него.

– О, Сезова! – воскликнул он громко, его голос эхом отозвался в зале, перекрывая музыку, и глаза блеснули пьяным восторгом. – Ты… ты выглядишь как настоящая снежная королева! Или Снегурочка? В общем, чертовски сексуально! – Он протянул мне один бокал, его пальцы случайно коснулись моей руки, и я почувствовала жар его кожи, смешанный с холодом шампанского. Внутри меня что-то екнуло – не от его комплимента, а от того, как его взгляд скользнул по моему декольте, задержавшись дольше, чем следовало, и я ощутила, как тело реагирует мурашками, но не от желания, а от неловкости, усилившейся с каждой секундой.

Анна, стоявшая рядом, хихикнула тихо, ее плечо прижалось к моему, добавляя тепла и поддержки.

– Ого, – сказала она игриво, беря второй бокал из его рук и подмигивая, – да вы мне напомнили одного моего бывшего. Он был такой же джентльмен. Продолжайте, нам всем очень интересно.

Сергей, не заметив сарказма, заржал громко, его дыхание с запахом виски обдало меня, и он шагнул ближе, слишком близко, так что я ощутила его тепло сквозь тонкую ткань платья.

– Слушай, Сезова, – пробормотал он, наклоняясь, его голос стал ниже, но все еще пьяный и неуклюжий, – мы с тобой всегда были… ну, ты знаешь, коллегами. Но сегодня, ты… Может, потанцуем? Или уйдем отсюда? Я обещаю, будет весело. – Его рука легла на мою талию, легкая, но настойчивая, и я замерла, чувствуя, как сердце колотится от смеси раздражения, что поднимается в душе. Я и сама любила выпить, но не до такого состояния.

Я едва успела оттолкнуть Сергея – его рука все еще лежала на моей талии, горячая и назойливая, вызывая волну раздражения, смешанного с темным возбуждением от его смелости, – как вдруг со стороны зала раздался низкий, недовольный голос, резкий, как удар хлыста в тишине ночи:

– Танец Сезова уже обещала мне.

Сердце мое замерло, а потом забилось чаще, кровь прилила к щекам, окрашивая их румянцем ярче, чем у Снегурочки. Все вокруг – Аня, Марк с Леной, даже Сергей – замерли, повернувшись к источнику звука.

Босс стоял там, в тени колонны, его фигура в строгом черном костюме казалась еще более внушительной, чем обычно. Его глаза, темные и горящие, были прикованы ко мне, полные обещаний и угроз, а губы изогнулись в хищной улыбке, скрывающей ревность, которая делала его еще опаснее, еще желаннее.

Сергей отпустил мою талию, как обжегшись, его лицо побелело, и он пробормотал, заикаясь:

– Пардон, шеф… я не знал.

Его слова повисли в воздухе, густом от напряжения, и я почувствовала, как все взгляды в зале прикованы к нам.

Я не успеваю произнести ни слова – губы мои пересохли, а сердце колотилось, словно сумасшедшее, – как он, мой босс, мягко, но решительно тянет меня на себя, освобождая окончательно из плена пьяного Сергея и ведет от компании, туда, где на нас паляться уже абсолютно все. Даже те, кто до этого собирался покинуть данный вечер.

Его пальцы, сильные и уверенные, слегка впиваются в мою талию через тонкий атлас платья, и это прикосновение, полное абсолютной уверенности в своей власти, заставляет меня вздрогнуть – мурашки бегут по коже, разжигая огонь внутри, смешанный с трепетом капитуляции.

Тепло его рук на моих боках обволакивает, как обещание, а твердая грудь у моей спины напоминает о его силе, о том, как он всегда контролирует все, даже меня, заставляя мое тело отзываться на каждый его жест.

Он не дает мне времени на размышления – его рука скользит вниз, обхватывая мою ладонь с решимостью, и он ведет меня сквозь толпу, прямо в центр зала, где свет люстр играет бликами на нашем пути, а вокруг нас летают искры – невидимые, но осязаемые, рожденные из напряжения между нами, из его ревности и моей растущей слабости. Музыка пульсирует, как наше общее дыхание, и я чувствую, как взгляды коллег жгут спину, но все это меркнет перед его близостью, перед тем, как он разворачивает меня лицом к себе, его глаза горят, полные огня, который обещает сжечь нас обоих.

– Зачем вы это сделали? – шепчу я, голос мой дрожит, смесь гнева и желания, – К чему это все? Этот спектакль?

Он злится – я вижу это в сжатых губах, в том, как его челюсть напрягается, – и его голос, низкий и резкий, режет воздух:

– Что? Не нужно было спасать тебя от этого идиота? – Его слова – вызов, полный яда.

Его слова висят между нами, как гроза, готовая разразиться, и я чувствую, как кровь приливает к щекам – смесь обиды и того предательского жара, что разливается по венам.

– Спасать? – шиплю я, не в силах отвести взгляд от его глаз, где ревность плещется с чем-то более глубоким, опасным. – Вы всегда думаете, что знаете лучше всех? Что я не могу сама разобраться с… с кем угодно? – Мой голос дрожит, но в нем есть вызов, тот огонь, что всегда тлеет под моим профессиональным фасадом, под платьем Снегурочки, которое теперь кажется слишком тесным, слишком откровенным.

Он усмехается – криво, злобно, – и его рука, все еще сжимающая мою, тянет меня ближе, так что наши тела почти сливаются в ритме музыки, которая вдруг становится громче, пульсируя, как биение сердца.

– О, ты можешь, Сезова, – бормочет он, его дыхание обжигает мою щеку, а пальцы скользят по моей талии, уверенно, властно, разжигая искры на коже. – Но я не позволю этому идиоту даже прикоснуться к тебе. – Его слова – собственнические, полные яда и желания, – заставляют меня вздрогнуть, и я толкаю его в грудь, но он лишь прижимает меня сильнее, к твердому телу, где каждая мышца дышит силой.

Спор тает в воздухе, когда он начинает вести меня в танце – медленном, но страстном, его бедра прижимаются к моим, руки обхватывают спину, пальцы впиваются в ткань, как будто хотят сорвать ее. Музыка окутывает нас, новогодние огни кружатся вокруг, а коллеги смотрят, но все это стирается: есть только его запах – мускусный, мужской, – тепло его кожи сквозь рубашку, ритм наших тел.

Я сопротивляюсь, пытаюсь отстраниться, но его взгляд, горячий, не отпускает, и в этом танце власть переходит к нему, а мое сопротивление крошится, как лед под солнцем. Он словно кричит на весь зал, что я его.

Но я не готова сдаваться. Я никому не позволю, решать за меня.

Если у вас найдётся минутка, напишите, что особенно запомнилось в истории. Мне очень важно узнать ваше мнение: каждая мысль – это новый взгляд на мир, который я создавала. Ваш отзыв – мой компас в творчестве. Буду благодарна за пару строк!