Читать книгу Жизнь глазами ребёнка - Мария-Виктория Николаевна Шелыгина - Страница 16

Как думаете, что стало с психикой?

Все ли во мне в порядке?

По маме плакала клиника!

Я завела тетрадку.

Проще сказать – дневник слез.

Наверное, у каждой девочки есть такой.

Когда некому выговориться, все всерьез.

Ты выкладываешь ручкой душу за слоем слой.

Я не знала, как нужно писать.

Первый лист был слезами залит.

Решила с чего-то начать,

В тоже время думала, если мама узнает – она не простит.

Она не поймет, что именно тут написано,

Она обидится, на свой счет возьмет.

Тут ведь не жалуюсь,

Тут просто разочарованием пронизано…

Увидит и снова в «дурку» впадет.

Для себя решила,

Моей подругой станет дневник.

Со школы скорее домой спешила,

Писала, ревела так, что не спас бы и дождевик.

Выкладывала душу,

Листа не хватало,

Вот так излагалось за раз.

Ах, если бы она научилась слышать,

Ах, если бы она только знала,

Что огонек веры в ребенке погас.

Зарыла, внутри затоптала:

– Я больше не стану плакать!

Я стала искать, я искала,

Куда упрятать эту слезную слякоть.

И раскрылся случайно в ребенке талант,

Рифмовала все то, что видела.

Своих длинных стихов – я диктант,

В них любила, жила, ненавидела.

Деревянный стол, стул с мягким сиденьем,

Шариковых ручек – тьма.

Я под души вдохновением

Пишу под свою диктовку,

Пишу, рву, снова пишу тексты-письма.

На пол скидываю мятую листовку.

Возомнила себя поэтом,

Стала много книжек читать.

Думаю, все дело в этом,

Мне нужно было словарный запас пополнять.

Деньги с обедов экономила,

Покупала любовные романы.

И, возможно, немного дополнила

Строчки своих стихов, листов рваных.

Строки ложились спокойной рекой,

В них свою душу вложила.

Мне было хорошо с собой,

Я боль и радость объединила.

И наступила с тех пор гармония,

Как будто нашла свое предназначение.

Себе и близким стихи, посвященные,

Стали так скоро вознаграждением.

Везде с собой маленький блокнот

И ручка в руке часто щелкает.

Вдруг что-то в голову придет,

В тот миг эмоциями переполнена.

Не читала никому свои стихи.

Я прятала.

Боялась, чтоб кто-то узнал.

В типографии для себя на листе печатала,

Не говорила, кто их создал.

И была на то своя причина,

От чего скрывала детскую поэзию.

Понимала, не услышу слов «молодчина»,

Наверно, только в ответ на них, мне бы высказали претензию…

А в стихах был моей жизни смысл.

Погружалась в счастье и много рыдала.

А порой, зубы стиснув,

Рифму с трудом о боли, с болью в груди подбирала.

Сейчас их столько! Я восхищаюсь,

Ведь я талантливым ребенком была!

Я помню, как я старалась,

Чтобы рифма к рифме со смыслом шла.

И не бывает худа без добра.

Призналась я себе, но не простила…

Что именно маме благодаря,

Я в себе такой талант открыла!