Читать книгу Игры со временем. Стихи и песни - Марк Аксенов - Страница 3

То, что порой возникает

легким соцветием яви и сна,

будто бы напоминает —

жизнь у тебя не одна.

Будто бы, есть другая,

та, где холодный рассудок спит.

Как о покинутом рае,

Сердце о ней грустит.

Мне это время дано напрокат

Вечностью строгой.

Сроки подходят, и на закат

Вьется дорога.

Мне это время на что-то дано?

Или без цели

в мир отворилось когда-то окно,

И полетели

Годы работы, счастья часы,

Радость свершений?

Есть ли на свете – меры, весы

Смыслов, значений?

Кто-то себя хозяином мнит

разных секретов.

Только без спросу пуля летит —

Песенка спета.

Кто-то напротив и рад бы свой путь

кончить до срока —

Пулям и бурям открытая грудь

Мерзнет без прока.

Кто-то уйдет, потому что сказал

всё, что обязан!

Кто-то за то, что пути не знал,

Будет наказан.

Не хорони себя и не храни —

Выбрана дата.

И до секунды просчитаны дни

в пункте проката

Ах, если бы фотограф

На кнопку не нажал,

Об этом человечке

Я б ничего не знал.

Не знал бы, как по площади

С портфельчиком в руке

Идет он в черной шляпе

И в сером пиджачке.

А, может быть, по площади

Он вовсе не идет,

А только ногу поднял,

Чтоб сделать шаг вперед.

А после передумал

куда-нибудь шагать

И посмотрел на небо —

Какая благодать!

И солнышко смеётся,

И липки зелены,

И миру остается

Три года до войны…

Богатство, долголетие, успех —

Всё это недостаточно для счастья!

Ему необходимо соучастье

Души, способной на слезу и смех.

«Он счастлив!» – хоть на небе напиши.

Сторонний взгляд значенья не имеет.

Ведь счастье – это таинство души,

Открытое тому, кто ей владеет

Над представленьем о вечности

Мучается человек.

Нет ничего человечнее,

Чем просто прожить свой век.

Вечное, нескончаемое, бессменное,

Вот тебе моя месть —

Я превращаю тебя в мгновенное

Коротким признаньем – Ты есть!

Нет, не в ухоженной могиле

Между рябиной и резедой,

Я буду там, где меня любили,

Там, где слушали голос мой.

Там, где долгими вечерами

Над столом не гасили свет,

Где за хлопотами и делами

Твердо знали, что я поэт.

Я буду там, где меня ругали,

Но в молитвах нечастых своих

Про грехи мои забывали.

Я буду там, где звучит мой стих.

Двор, как двор,

образованный пятиэтажками.

Тополя, как везде, обезглавлены

ранней весной.

А над ними – такое же

синее небо с барашками

облаков.

Только что происходит

Со мной?

Я родился не здесь

И не здесь моя повесть

Закончится.

Лишь давно, может быть,

Проходил мимо этих домов.

Но окликнула память

Кого-то по имени отчеству.

И мелькает знакомый мотив

из далеких снов.

* Вторая Родина (лат.)

Не возвращается «на круги

своя» ничто и никогда.

Стареют юные подруги,

Меняют облик города

Лишь память манит, зазывает

Туда, где прежде был любим.

Безбожно врёт (и не моргает)

О том, что мир не стал другим,

Что всё осталось неизменным —

Квартал и дом, в котором жил, —

Друзья, с которыми дружил,

И мяч гонял на переменах.

Но не пройти к дверям знакомым —

Подъезд под кнопками замка.

Старик на лавке возле дома

Попросит жестом огонька,

Закурит, развернёт газету —

Почетный гражданин двора!

Постой, постой, а может, это…

Нет, показалось… Что ж, пора!

Посмотрят вслед почти забытые,

Чужими ставшие давно,

Парадное, всегда закрытое,

И слева пятое окно

Снова осень прощается с летом.

Я всё здесь, ну а вы уже где-то…

Не в холодной земле, а за той,

Осязаемой только поэтом,

Недоступной для взора чертой.

Только в памяти сердца хранится,

Воплощённый в предметах и лицах,

Ваших комнат волшебный уют.

В них парят деревянные птицы,

И лошадки куда-то бредут.

О как пахнут они свежей краской.

Или лаком. А, может быть, лаской

Ваших рук, ваших добрых глаз.

Здесь, куда ни взгляни, всюду сказка.

Я читал эти сказки не раз.

Ах, откуда она? Ах откуда

С перезвоном хрустальным посуда?!

Даже пробочка из ГДР!

Там старик с о старушкой (о, чудо!)

Подают всем влюблённым пример,

Как положено им целоваться,

Если будет графин открываться,

И домашний вишневый ликёр

Будет в малый хрусталь разливаться,

Чтобы шёл веселей разговор.

Дети тесных полуподвалов.

Вашу юность война поломала.

Из-за парты – на фронт под ружьё.

В детстве сказок вам так не хватало —

Так под старость возьмите своё!

Крутит память свою киноплёнку —

Помню с фруктами скатерть-клеёнку

И диван, где однажды я спал.

На рассвете за окнами звонко,

Как посуда, трамвай дребезжал.

Называйте меня мещанином,

Слишком добрым и слишком ранимым.

Но и детям, и внукам своим

Я оставить хочу невредимым

Мир, который так мною любим.

Вы давно уже там, но порою

Вы, как будто бы, рядом со мною.

А иначе, ну как объяснить,

То, что сердце так сладостно ноет,

Заставляя о прошлом грустить?

Зачем ты на земле?

В чём истина твоя?

И почему судьба

не раз тебя спасала?

Нет смысла размышлять

О смысле бытия

Тому, кто держит путь

От замысла к финалу!

Неясен жизни смысл

лишь тем, кто получил

Богатство и почёт

в миг своего рожденья.

И тем, кто заплутал,

в безвыходной ночи,

не в силах отгадать

свое предназначенье.

И тем, кто, разгадав,

не захотел принять

Той роли, что ему

назначена судьбою.

И обречён всю жизнь

не жить, а воевать

С врагами и друзьями,

и с самим собою.

Бросает вкривь и вкось

Чужая колея.

Авось, куда-нибудь

да выведет кривая!

И там, в конце пути

о смысле бытия

Он станет рассуждать,

всех разом проклиная….

Если женщину я полюбил,

Я люблю её всю целиком —

От пяток и до макушки,

От детства до наших дней.

Будто бы, Я ей куклы дарил,

Вешал на ёлку игрушки,

И, притворившись

пушистым щенком,

На коврике спал у дверей.

Увековечить взор лучистый,

Остановить мгновений бег-

Не все, доступное артисту,

Постиг ученый человек.

Не потому ли Леонардо

Велик, что подуставший Бог,

Безбожно перепутав карты,

Создать немыслимое смог,

Соединив в душе единой

Талант ученого-творца

С великим и непостижимым

Дерзаньем кисти и резца.

Пусть это откровение старо,

Но как отрадно убедиться вновь —

Бог существует в мире, как Добро,

А также, как Надежда и Любовь.

Чем старее душа, тем

теснее квартира

Этой жизни привычной,

и кажется мне,

Я брожу вдоль границ

параллельного мира

И ловлю его лик

через щели в стене.

А, точнее сказать,

это он меня ловит.

Словно сон, налетит

и бесследно пройдёт

То на улице людной

меня остановит,

То в пустом переулке

неясно мелькнёт.

В этом мире другом

будто жил я когда-то,

Словно, кто-то мне пишет

из моих детских лет.

Но ни адреса нет

на конвертах, ни даты.

И имён отправителей

тоже нет.

Мне достались обрывки

Чужого счастья —

Фотографии, слайды —

Всё, что нашлось,

А ещё диаскопы

Различной масти,

Чтоб рассматривать

Это счастье насквозь.

Чтоб неяркое солнце

Осенней России,

Проникая сквозь прошлого

Силуэт,

Уносило меня в города иные

В незнакомые судьбы

Далёких лет.

Мне советуют

Выбросить это скорее.

Только чувствую я,

Фотоснимки храня,

Это счастье чужое,

Далёкое греет

И таинственным образом

Манит меня.

Я не знал тех людей

И уже не узнаю

Никогда, к сожаленью.

Но мнится порой,

Будто я вместе с ними

Тот миг проживаю,

И они свою жизнь

Продлевают со мной.

Слишком поздно говорить «рано»,

Слишком рано говорить «поздно».

Будет время залечить раны

И отправиться ловить звезды.

На прощальной синеве лета

Осень пишет золотой вязью.

Золотой меридиан, где ты,

Между мудростью и боязнью?

Между полной и пустой чашей,

Меж чужою и своей   ношей.

Где становится «моё» «нашим»?

Как грядущее живёт в прошлом?

Пусть нависли облака грозно,

И ведет себя судьба странно.

Слишком рано говорить «поздно»,

Слишком поздно говорить «рано».

Россию можно исключать,

С Россией можно не считаться.

Но катастрофы избежать

Вам без России не удастся.

Читайте «Скифов», господа,

Читайте Александра Блока!

Там наш совет навеки дан

Тем, кто пытается с наскока

Россию одолеть мечом,

Залезть к ней в душу с сапогами.

И вспоминайте, что потом

Случалось с нашими врагами.

Читайте! Много умных книг

Оставили нам наши деды —

И про Верден, и про блитцкриг,

И чем оплачены победы,

Откуда Бонапарт бежал,

Где Гитлер потерпел фиаско…

Читайте! Завтра их провал

Покажется вам детской сказкой!

Суров истории букварь,

Придет конец победным гимнам.

И вновь заплачете, как встарь —

Россия, где ты? Помоги нам!

Может, хватит про унижение?

Вспомни, брат мой, ведь было же так —

Наши предки из окружения

На себе выносили флаг.

Кто как мог: знаменосцы – на теле,

Остальные – в сердце своём.

Не стенали и гимнов не пели,

Но сражались с проклятым врагом.

Мы сейчас в окружении, братцы.

Разве это так трудно понять?

Так давайте, не плакать, а драться!

Ну а знамя успеем поднять,

Как подняли его наши деды

Над Берлином, повергнутым в прах.

Так и нынче за наши победы

Нужно биться, с Россией в сердцах!

Из девчушки, играющей

                в «дочки-матери»,

Когда-нибудь вырастет

                       добрая мать.

А та, что играет

                        в «мафию»,

Кем собирается стать?

В войнушку играющие

                            мальчики,

может быть, выберут

                         ратный труд.

А те, что играют

                          в «мафию»,

Куда после школы пойдут?

К черту историю

                       и географию!

Зачем нам читать?

    Э  то ж вредно для глаз!

Все дети России

                играют в «мафию».

Что это —глупость или заказ?

Мы безрассудством

             своим бравируем,

Мы не вникаем

                   в смысл затей.

И, не желая того,

              программируем

Слова и поступки

                       своих детей.

Покуда не стал привычным

Мне нашего детства двор,

Покуда не примелькался

Мне майского неба цвет,

Мне кажется, что не напрасно

Я странствую до сих пор

Во времени и пространстве

Веков, городов, планет.