Читать книгу Я пишу сам себе - Марк Брайт - Страница 9

А в мыслях скрипка, как печаль,

По струнам режет смычком заржавевшим.

Исходят тонкие мотивы «Мне жаль»

Что не рядом она, та что сможет утешить.

Скрипки тон одинаково резок,

Но моментами тихий до боли.

То кричит «Нам больше не о чем грезить»,

То молчит «Что то в сердце ей колит».

Скрипка медленно звук издавай,

Она душу пускает на волю.

Ей так мало огня безмятежного мая,

Скрипка просто не сдастся без бою.

Ей не место в пыли андресольной

И в чердачном завале не место.

Певчей птичкой, свободной и вольной,

Быть ей хочется, рвётся все сердце.

Слышишь? Прислушайся.

Звук как облако в небе плывет.

Размеренно, медленно, рушится,

Все. Но скрипка поёт.

Я возьму ее в руки, оботру с неё пыль,

Слышишь скрипачка ты не печалься,

Это жизнь, ты увидишь вновь мир,

В дряблых пальцах, закружишься в вальсе.