Читать книгу Когда убивают футбол: игра по-русски - Марк Фурман - Страница 8

В придорожных кустах стояла «девятка» вишневого цвета. Два парня, коренастый брюнет в легкой голубой тенниске и широкоплечий блондин в темно-зеленой армейской футболке с темными от пота подмышками и мокрой дорожкой между лопаток, лихорадочно стаскивали с верхнего багажника доски, бросая их подальше в кусты.

– На хрена ты столько досок наложил? – раздраженно спросил блондин, сплевывая липкую, тягучую, как у верблюда, слюну.

– Для маскировки, – терпеливо пояснил второй.

– Ну, куда столько лишнего наложил, для маскировки и трех дощечек хватило бы.

– Для маскировки никогда ничего лишним не бывает. Иногда и дерьмом приходилось притворяться, – пояснил брюнет, очевидно, старший в этом раскладе.

– Да ладно, уж и сказать ничего нельзя, – примирительно проворчал блондин, снимая с багажника три последние горбылины.

– Меньше шлепай, дольше жить будешь, – вдруг улыбнулся брюнет. Он быстро отвинтил багажник и, широко размахнувшись, забросил его в самую гущу молодого орешника. – Все, садись, поехали, – приказал он белобрысому.

– Жми, Руслан. Уходим в отрыв! – скомандовал блондин товарищу. – Считай, полчаса, а может и час у нас в запасе. Номера-то хорошо закрепил?

– Хорошо, – болтливость блондина явно раздражала Руслана. – А что ты со стволом хочешь сделать, в Москву что ли привезти?

– Я его в воду где-нибудь брошу, – смущенно сказал блондин, ему действительно жалко было расставаться с оружием, которое он любил, как мальчишка.

– Какая тебе еще вода нужна, океан, что ли, Толян? В воду, блин. В лесу в пруд бросил бы и все дела. Вон мост впереди, – Руслан чуть сбавил скорость, чтобы приятель, чего доброго, не промахнулся мимо неширокой подмосковной речки.

Блондин опустил боковое стекло и выкинул завернутый в полиэтилен пистолет.

– А завернул-то зачем? – удивился Руслан и расхохотался. – Чтоб не заржавел что ли?

– Да нет, – смутился блондин, – даже если кто и заметил, что бутылку выкинуть нельзя? А свой-то ствол чего не сбросил?

– Так надо.

– Внимание, пост впереди! Сбрось, Руслан, скорость.

– Сиди, не дергайся, – сквозь зубы сказал Руслан, напряженно глядя вперед, где около поста ГИБДД стояли два милиционера.

«Жигули» миновали пост ГИБДД. Один из автоинспекторов сделал шаг по направлению к машине Руслана, но второй ему что-то сказал и протянул рацию. Проехав пост, Руслан напряженно оглянулся, но, увидев, что инспекторы сели в машину и разворачивают ее в противоположную сторону, облизнул губы и нажал на газ.

– Вот так бы до хаты. Пока, похоже, никакого шума, – беззаботно сказал Толян, не заметивший действий гаишников. – Сколько на часах?

– Полпервого и пять минут. Думаешь, еще не хватились? – спросил он, вспоминая решительный разворот милицейской машины.

Внимательно глядя вперед, Руслан щелкнул пальцами правой руки:

– Дай сигарету.

Анатолий прикурил сигарету и передал ее Руслану.

– «Парламент»? – поморщился Руслан. – Как ты их куришь? Хотя чего ради понтов не сделаешь.

– А мы классно сработали, Руслан, – попытался перевести разговор Толян. – Каких-то пара минут и три трупа.

– В парня контрольный сделал?

– А то. Да он и с первого – покойник. Шея, она шея и есть.

– Подстрахуемся, рванем на Ярославку – в объезд.

– Давай, – поддержал Руслана Толян, обрадованный тем, что тот оставил неприятный ему разговор о контрольном выстреле, который он сделал второпях, в каком-то угаре, и точно не помнит, куда он попал и попал ли вообще. Очень хочется думать, что попал.

«Девятка» свернула с московской трассы и резко ушла вправо по лесной дороге.