Читать книгу Время первоцвета. Стихи - Maрк Шувалов - Страница 4

Изнутри меня боль выедает как будто зола,

на сомнениях «чья вина» густо настоянный щёлок.

Нет защиты в крови, не взрастают в ней антитела,

смотрит иглами острыми страх сквозь зрачки, как из щёлок.

Словно инеем кожа пронизана, колкий озноб,

леденя, обжигает меня среди тёплого лета,

если б мог, я наверное горько бы плакал взахлёб,

своих слёз как пацан пятилетний не пряча при этом.

Только я улыбаюсь, и кто-то считает – я рад

всем раскладам судьбы, всем изгибам её, поворотам,

а тем временем рушит во мне всё её камнепад,

меркнет день и кончается в лёгких запас кислорода.

08.07.2014