Читать книгу Такая свободная лирика… - Маркус Дольчин - Страница 7

Фужер хрустальный, вымытый до скрипа,

стоит сверкая на столе.

Шансон тюремный воет где-то хрипло,

тоска повисла до колен.

Рубин вина горит переливаясь,

но свет болезненный для глаз

слепит, как будто кто-то насмехаясь

морочит голову мне час.

Мгновенья радости  былой минуют,

дыра душевная сквозит.

Поверхность гладкую вина взволнуют

круги предательской слезы.

Судьба моя сейчас на стон похожа,

где горечь с солью бытия

смешались в сумраке кровавом, боже, —

под кожей злобно жжёт меня!

А мысли с ядом бьют свирепо жалом,

несут под гору нагишом:

не статен, не красив и денег мало-

мечтать нет смысла о большом.

Молчу понурый, руки тряпкой свисли,

но сердце бедное кричит:

– Один из многих, обречённых  жизнью

влачить покинутость в ночи.

Вся жизнь черна, теперь звучит печально.

Предвижу скорый свой конец.

В красивом платье, белом изначально,

с другим пошла ты под венец.