Читать книгу Борзопись. Стихотворения - Марта Кобец - Страница 26

и мне не дороги уже совсем слова твои, их печаль-

им больше нельзя верить: они изъездили сотни сотен дорог и тысячи тысяч лиц-

каждое из которых стало теперь всего лишь сухая печать-

чтоб содрогать пыль с книги, да не ради влажных ресниц.

(ни одно из которых так и не прозвучало, (даже срывом),

в телеграфном проводе, —

(как я их берёг!:

как старик свой миг, —

но ни одно из них —

ни вышибло меня из сна,

ни вздёрнуло как висельника —

не разорвало линий —

не состоялось

ни одно из них).

я убрался вон из города

(чтоб отыскать начало),

но не знаю, зачем дальше жить:

мой герой оказался безрук, мой поэт оказался безротым:

серебро всё пошло на ножи,

инкрустированные ржавым мёдом.

(а как же хотелось счастья, мой друг..

как же хотелось..до рвоты.)