Читать книгу Заберу твою жену - Марья Коваленко - Страница 1

– Делайте, что хотите, но девка должна забеременеть! Мужика потом в расход. За его папашей мы отправимся, когда будет наследник.

– С первого раза может не получиться, – мнется тучная тетка в белом халате. – Возможно, нам придется повторять процедуру. И не раз.

– Мне пофиг! Я дал этой дуре три месяца на то, чтобы залететь. Если она за такой срок не смогла попасть к нему в кровать, то пусть теперь терпит.

Мой тюремщик бросает холодный взгляд на девушку в углу комнаты.

Я тоже пытаюсь посмотреть в ее сторону, но вижу лишь силуэт. Похоже, укол, который сделала врачиха, уже подействовал. Я превращаюсь в беспомощный кусок мяса. С браслетами на руках, с веревкой на ногах и с долбанным катетером в вене.

– Пожалуйста, можно, я хотя бы дам ему воды?

Этот голос я знаю. Девчонка. Ее взяли вместе со мной. Вытянули из дома сразу после свадьбы брата.

– Детка, ты дашь ему гораздо больше, – надсадно смеется тюремщик. – А потом мы будем жить с тобой долго и счастливо.

Урод подходит к девушке. Поправляет повязку на ее ладони. И осторожно гладит по лицу.

– Прошу вас, не надо… – женский голос похож на звон бьющегося стекла.

Я дергаюсь от него. Последний раз пытаюсь освободиться. А уже в следующую секунду перед глазами темнеет, и я отключаюсь.

Пять лет спустя

Конференц-зал благотворительного фонда «Содействие»

Катя

Микрофон обжигает пальцы.

Я с детства боюсь выступать на публике. И как назло уже четвертый год вынуждена почти каждый месяц брать в руки это орудие пыток.

– Новый спонсор вообще собирается приходить?

Пытаюсь взглядом прожечь дыру в конверте на стойке.

У некоторых богачей странные причуды. Кто-то любит, чтобы о нем объявляли как о новом миссии – с детским хором и оркестром. Кто-то посылает вместо себя какую-нибудь знаменитость. А есть такие, как сегодняшний Конверт.

Он готов явиться лично. Обещал собственными ногами взойти на эту сцену. Но до последнего мгновения хранит инкогнито.

Все что у нас есть – запечатанный конверт с суммой и фамилией. Однако вскрыть его можно лишь, когда мистер Щедрость возьмет в руки этот проклятый микрофон.

– С минуты на минуту будет. Об отмене визита никто не сообщал, – жмет плечами Аня, моя помощница.

– О своей непунктуальности он тоже не предупредил.

– Загадочный очень.

– Да. Яйцо в утке. Утка в зайце. Заяц в конверте…

Цокая каблуками, я переминаюсь с ноги на ногу. Дико хочется поскорее закончить с официальной частью и сбежать к сыну. Самой забрать его из садика. Отвезти домой. И устроить ужин на двоих.

Мелочь! Но для меня эта мелочь намного приятнее, чем стоять сейчас перед толпой богачей, сверкая бриллиантами, которые стоят намного больше, чем весь бюджет нашего фонда.

– Все. Больше не могу. Развлеки их чем-нибудь. – Так и не дождавшись почетного гостя, я вручаю Ане микрофон.

– Куда ты?

– Пойду, встречу. Вдруг Конверт заблудился и слоняется сейчас где-нибудь по коридорам.

– Хорошо. Ты это… Катя, в приемную лучше не заглядывай. – Помощница стыдливо опускает глаза в пол.

Это даже смешно. Похоже, все знают, что мой пятидесятилетний муж прямо сейчас трахает в приемной очередную молодую ассистентку, мою сверстницу. И сочувствуют.

– Не буду заглядывать, – успокаиваю ее. – Только найду нам спонсора и закончу представление.

Уверенная, что так и будет, я забираю конверт и сбегаю со сцены. Не оборачиваясь, ныряю за занавес. Несусь в сторону лестницы.

Маршрут привычный настолько, что могу пройти его с закрытыми глазами.

Вначале поворот налево.

Потом спуск на первый этаж.

Затем десять шагов прямо и…

Дальше должен быть поворот направо, но я со всей скорости врезаюсь в каменную мужскую грудь и замираю.

– Извините… – Смотрю на ботинки. Дорогие. Из тонкой кожи. Размер, наверное, сорок пятый.

– Ничего.

От низкого хрипловатого голоса по телу бежит холодок.

– Вы…

Хочу сказать «на презентацию», но мой взгляд поднимается выше – скользит по дорогому костюму, белоснежному воротнику рубашки, по квадратному подбородку с небольшой эротичной ямочкой…

Слова застревают в горле.

– Герман? – Сердце падает в пятки.

Я отшатываюсь к стене как от призрака.

– Вы ошиблись. – Зеленые глаза прошивают меня насквозь.

– Это ты?

Мне, наверное, нужно к врачам. К психиатру и к окулисту. Мужчина лишь отдаленно похож на Германа Боровского. Такой же мощный, высокий, красивый. Такой же породистый – с волевым профилем, четко очерченными губами и морщинками в уголках глаз.

Он подобие, но не Герман.

– Я… – Незнакомец забирает из моих рук конверт. Не спрашивая разрешения, вскрывает его. И передает мне карточку.

На ней имя, фамилия и цифры.

– Глеб Аристархов, – читаю я вслух.

Однако глупая штука за ребрами упрямо утверждает, что это ложь.