Читать книгу Крымская дорога - Майя Никулина - Страница 8

Чего он ждёт, святая простота,

зачем он ночью ходит по проселку,

зачем поверх лилового куста

глядит, как птица, пристально и долго?

Он гол и светел, как февральский сад,

он весь в огне, в жару, на солнцепёке,

как будто чей-то промысел жестокий

его тоской сжигает невпопад,

не в силах отрешиться и забыть…

Грохочет вал отпрянувшей судьбы,

и ласточки, изогнутые громом,

уже кричат и кружатся над домом.

А молодость, как крымская дорога

среди полыни и сухого дрока,

прохладны горы, море далеко,

и кажется – совсем ещё немного —

прольются мёд, вино и молоко,

над желтой степью встанет царский город,

тяжёлый парус вздрогнет над Босфором

и поплывёт, над бездной накреняясь,

и молодости чёрная напасть

погонит нас дорогой роковой

за белой одиссеевой кормой.

Большое солнце блещет на весле,

попутный ветер обрывает снасти,

и ночью прижимают нас к земле

почти кровосмесительные страсти.