Читать книгу Разбитые ветром - Mel RedWolf - Страница 10

Урод, творец или безумец,

Кто есть я? Кто ж меня рассудит?

Я потерялся на пути,

Нельзя вступать с проторенной тропы,

Но оступился, нет обратного пути.

Все изменилось: жизнь и окружение,

Что было черным стало белым,

И красный стал привычным цветом,

И серый был, но стал бесцветным.

И много было здесь людей,

Кто пал, ушел иль оступился.

Дорога забирает слабых,

Но тело слабого опорой станет

Для будущего поколения.

Украдкой жалкой, взираю я через плечо,

Кто был там? Кто меня покинул?

Я помню имена, но память стёрла лица,

И смыла тот глубинный смысл, что те несли.

И стары раны стихли,

Одни рубцы,

Но те покрыли кожу плотно,

Их заменяет новый ряд,

Стирая прежние мгновения.

Дорога без конца,

Но если брезжит свет,

То можно выйти туда —

Куда ведёт тропа,

Урода, гения или безумца.

Кто выберет сей путь, когда

Есть жизнь ровнее и спокойней?

Когда проторена тропа

И безопасна, и просторна?

Не уж то только тот, кто оступился?