Читать книгу Tríptico de los siete inviernos - Miguel Ángel Martínez López - Страница 19
ОглавлениеLA CUEVA
Si pudiera subirme a una nube
para dar volteretas
y, colgando las piernas,
saludar a los niños que juegan.
Si pudiera nadar por los mares,
bucear el océano,
con delfines saltar entre olas
y cantar con sirenas.
Pero no. Yo trabajo en la cueva
de cristales ahumados,
encerrado entre luces sin sombra
con aire sin viento.
Así me gano el pan,
sin sudor en la frente.
Van mis dedos bailando furiosos
por las teclas crujientes.
Con los nervios tensados, al borde
de saltar en pedazos,
y la copa de las ambiciones
tendiendo su lazo.
En el fondo, hago cosas bonitas
para quien las entienda:
en mis manos sujeto el timón
hacia el sol que despierta,
y disfruto,
pero en el aire hay algo nocivo,
con dolor lo presiento;
no es normal descubrir con sorpresa que
de lunes a viernes
también sale el sol y recorre su trecho,
mientras yo, recluido en mi cueva
me entero de que es primavera
porque viene marcado en mi agenda.
