Читать книгу Я разрушаю алтари - Михаэль Казакевич - Страница 74

С Россией мой открытый счёт,

Где сад стихов моих растёт.

Надежда здесь моя и боль.

В нём никогда не будет ноль.

Моя в нём ненависть к властям,

Любовь – не унести в горстях,

Сожжённый под Смоленском танк,

Крик Севастополя атак

Отбитых. Отступлений жуть.

И матери спасённой жизнь.

Тут на весах и жизнь моя,

И честные мои друзья.

И «тройки» сталинской вердикт:

«К расстрелу», что не влазит в стих.

Штрафбаты, ямы, лагеря.

Судьба моя, страна моя.

Готовы тут меня распять,

Но наплевать – сто двадцать пять

Уже мной пройдено Голгоф,

А миром правит лишь любовь.

Тут Пушкина свободный слог

И хрип Высоцкого – я смог

Его спасти от смерти сам,

Во сне. Бог глух к моим мольбам.

Прости, «немытая», прощай,

Благослови и не серчай.

Но, покидая дивный край,

Украл любовь твою, ты знай,

И закопал её в саду,

Куда один гулять иду.

Растут на месте том стихи.

Они смешны, они тонки.

Но счёт мой надо закрывать,

Долг детства надо отдавать.

А русской крови сотню грамм

Увёз с собой и не отдам!

И в детях чую я своих

Той крови бег и силы рык.