Читать книгу По белому огню чёрным огнём - Михаэль Казакевич - Страница 5

Да, не поэт, ведь не был никогда им.

Да, не жалел, а убивал врагов.

Души замёрзшей лёд топил стихами –

Смывала кровь границы берегов.

Да, мне не прясть, не вышивать на пяльцах.

Играю словом, вынув из печи.

И, обжигая и калеча пальцы,

Краду вам свет, где бьют его ключи.