Читать книгу За удачу - Михаэль Казакевич - Страница 30

Вы простите меня, люди,

Что я счастлив и красив

И что женщина, что любит,

Просто бестия – нет сил.

Что по жизни не иду я,

А скольжу и на ходу

Не скучаю, не ревную,

Если брошу, попаду.

Коль ругаю, так за дело,

А дарю всегда сплеча.

Не пристали, не задели

Жажда денег, звон меча.

Не испачканы одежды,

Не поношены.

Весной мысли и надежды

В землю брошены.

Вы простите меня, люди,

Что по жизни я скольжу.

Не волшебник, нет иллюзий,

Просто болью дорожу.

Ну а боли вокруг море

Разливанное,

И всегда она такая,

Чёрт, незваная.