Читать книгу Алеет гвоздиками серый гранит… - Михаил Анисимов - Страница 8

Что не спел ещё…

Посвящается Александре Васильевне Логачёвой

Что не спел ещё, что сказать забыл,

Я берёзоньке доскажу…

Стёрлись в памяти верстовы столбы,

Но об этом я не тужу.

Рядом с ней, родной, белоствольною,

Я черёмуху посажу.

Сочиню стихи, стихи вольные,

Но кому я их покажу?

Цветы белые, кисти нежные

Майским вечером зацветут.

Ну а ландыши белоснежные

Будут радовать до свету.

Что не спел ещё, что не высказал,

Я берёзоньке доскажу…

Не прольёт она с веток сок-слезу,

Я о грустном ей не скажу.

Затерялась тропинка

Затерялась тропинка,

И вокруг – ни души.

Я, как в поле былинка, –

В первозданной глуши.

Ветер бросил на щёки

Две слезинки дождя.

Предскажите, пророки,

Что кукушки твердят.

Я надежду питаю

Пересилить недуг.

В облаках не витаю,

Так случилось не вдруг.

В холода и в метели

Жизнь в глуши коротал.

Годы мимо летели,

Я минуты считал.

Мне с лихвой доставало

В этой жизни всего.

Сколько раз покрывало

Рвал с лица своего…

Затерялась тропинка,

Как мне выход найти?

Не нужна мне заминка

В середине пути…

Вдаль уплыли мои острова…

Порыжела от ливней трава.

Заострились верхушки сосен.

Я ночами не сплю, как сова.

В мою дверь постучалась осень.

Не несёт больше конь седока,

И в глазах моих холод-стужа.

Мысли – рваные облака,

А дела – и того хуже.

Сколько встреч и разлук на пути,

Сколько сложено солнечных песен,

А теперь только ветер свистит,

Когда еду в родимые веси.

Вдаль уплыли мои острова,

Да и реки мои обмелели.

Надо мною небес синева,

Словно нежный этюд акварели.

И, рифмуя в раздумье слова,

Не рисую жизнь в розовом свете.

Вдаль уплыли мои острова,

Но куда – мне никто не ответит…

И клён последний лист обронит…

Ночами ветер мне гудит,

Он от меня печаль отгонит,

Лицо порывом охладит.

И клён последний лист обронит…

И я у клёна постою,

Ладонью трону, словно друга.

И расскажу про жизнь свою,

Как рвусь из замкнутого круга.

А клён лишь кроною качнёт,

Не зная выхода иного.

И до земли он ветвь пригнёт,

Чтобы ушла с души тревога.

И я вернусь в свой старый дом,

Чтоб подвести судьбы итоги.

Кому теперь скажу о том,

Какие пройдены дороги…

Небесный меридиан

Вблизи околицы – мои столбцы,

Поля и рощицы – мои широты.

Здесь деды жили и отцы,

На нас легли все их заботы…

Поют о юности в садах скворцы,

В глазах – слеза, как от пылинок.

А на душе саднят рубцы,

К ним не приложишь цвет барвинок.

Мне в сердце будто венок вплели,

Нигде не вижу родные лица,

В степи склонились ковыли,

А над рекой туман клубится…

В ушах звенит печальный звон.

Как будто скрипки плачут струны…

Нет! С глаз долой, из сердца вон

Печаль и грусть слепой фортуны.

Прямых дорог ведь в жизни нет,