Читать книгу Чудотворная, или Страсти обыкновенные - Михаил Башкиров - Страница 2

Гражданин возвращался из отпуска с иконой.

Лето гасло.

Тусклые краски ползли вдоль тракта, и не верилось, что через неделю-другую густо закипит резвая осень.

Автобус покачивало и трясло на выбоинах.

Сластенов то и дело поправлял рукой обшарпанный чемодан, а тот, как нарочно, раздув бока, отползал назад или прибивался к соседнему креслу.

Икона лежала в чемодане, завернутая в старую газету.

Одним углом почти чудотворная деревяшка зарылась в толстый свитер домашней вязки, другим углом тупо стукалась о поллитровую банку с вареньем.

На икону мягко наседали грязные скомканные рубахи, майки, носки.

Снизу икону подпирали сломанный фотоаппарат и толстенная книга по специальности, так ни разу и не открытая за время отпуска, да журнал с частично разгаданным кроссвордом и первыми главами свежего английского детектива.

Сластенов смотрел мимо дремлющего соседа на обочину.

Поправлял непослушный чемодан.

Вспоминал парное молоко, творог, сдобренный сахаром и сметаной, терпкий мед.

Снова смотрел на обочину.

Вспоминал и про лихо закрученный детектив.

В первой же главе сразу четыре трупа, исчезнувшая реликвия и ни одной улики… Туман, кровь, недоеденный пудинг и уверенная походка сержанта полиции… А как спалось в дождь на сеновале под толстым одеялом… Было слышно, как возятся свиньи, блеет овца и бдительно ворчит пес… Надо будет обязательно купить продолжение… Как спалось… Бедный сэр Чарльз…

Сластенов задремал и пришел в себя, когда автобус въехал в город.

Чемодан, покрытый ровным слоем пыли, уполз далеко назад, под ноги парней, которые, как и шесть часов назад, резались в карты.

За всю дорогу Сластенов ни разу не вспомнил об иконе.

Когда ехал с автовокзала в переполненном трамвае, не вспомнил.

И войдя в подъезд, заново покрашенный за время его отсутствия, не вспомнил.

Отомкнув дверь, сбросил прямо у порога кроссовки, расстегнул пиджак, пихнул чемодан под зеркало, уронил мятую кепку на пол и плюхнулся на низкий пуфик.

Наконец-то дома… Чем-то вкусным тянет с кухни… Сейчас бы тарелочку борща…

– Кирилл, это ты?

Жена выглянула в прихожую, думая, что вернулся сын, и застыла, держа на весу руки, белые от муки.

– Ваня!..

– Решил последнюю недельку дома отсидеть. А то и не заметишь, как на работу выходить… И опять ящик на балконе останется неотремонтированным, да форточку надо подогнать – сама же говорила…

– Знала, что сбежишь, с утра чувствовала, – жена ушла на кухню, вернулась с вымытыми руками. – Пришла с работы – и сразу за блины.

– Фаршированные?

– С мясом и рисом.

Жена задвинула чемодан в угол, подняла кепку, нацепила на вешалку.

– Твои любимые!

Поцеловала мужа в небритую щеку.

– Я тебе, Машунчик, варенья привез – клубничного.

Сластенов поднялся.

– Каждую ягодку своими руками собирал, на четвереньках ползал.

– Вижу, вижу! Загорел, поправился!

Жена у входных дверей нагнулась, взяла кроссовки и поставила их рядом со своими туфлями.

– А тетя Катя все такая же шустрая?

– Кстати, она же мне свитер толстущий связала.

Сластенов шагнул к жене и запнулся об угол чемодана.

– С магазинскими не сравнить. Может, Кириллу подойдет?

– Обойдется! Ты и так отдал ему венгерские подтяжки. Сколько раз говорила – не балуй парня. Весной купили тебе джинсы, а он их все лето протаскал!

– Но я же не виноват, что сынуля меня по размеру догнал.

– По размеру-то догнал, а по уму скоро перегонит, учти.

– Машунчик! У тебя на кухне ничего не пригорит?

– Иди-ка лучше прими ванну и не забудь побриться.

– Слушаюсь и повинуюсь!

Чмокнул жену в шею ниже уха – мельхиоровая сережка царапнула щеку – и пошел в спальню.

Там разделся возле трехтумбового шифоньера, зевнул, глянув на широкую, как всегда, аккуратно застеленную кровать, влез в линялое трико…