Читать книгу О чем шепчутся травы - Михаил Былых - Страница 10

Запоздалым волчком, невесомо

Я пророс из крестьянской избы,

Из великой беды перелома,

От пенька отшумевшей судьбы.

И пускай баламутному веку

Я был пасынком – чужд и немил, —

Горстку счастья и горестей реку

Я с Отчизною честно испил,

И до спазмы, хватающей в горле,

Уберёг, полюбил, как ни кинь,

Журавлиные цепки на взгорье

Деревень, улетающих в синь.

И пустынные эти просёлки,

Где ты с Богом один на один,

Только стругами дальние колки

Проплывают в безбрежье равнин.

Эти зимы, от века глухие,

Белым звоном залитые всклень,

Где стыдливо берёзки нагие

Убегают под хвойную сень.

Русь – и радость, и боль, и кручина:

Буреломная наша судьба.

Для меня ты, как мати для сына,

Навсегда молода и люба.