Читать книгу Отходняк - Михаил Буканов - Страница 46

Мойры нить судьбы плетут,

Все в порезах пальцы,

Ждут, что пяльцы им дадут,

Вышиванья пяльцы.

Бросят ножницы и нить,

Чёрт с ним с жизни сроком!

И спокойно будут жить,

Ром мешая с соком!

Сколько ж можно тысяч лет

Жизнь людскую мерить,

Тихо плакаться в жилет,

В безисходность верить!

Помечтать оно ништяк,

Говорят не вредно,

Только это так, пустяк,

Ведь живут безбедно.

Не для них Танатос-смерть,

Боли и болезни,

Так что в целом круть и верть,

Их мирок полезней!

А людишки? Вот беда,

В мире всё не вечно!

Умер? Это ерунда,

Всё так человечно!