Читать книгу Кто ты, тебя я не знаю… - Михаил Буканов - Страница 27

Обериуты! Вы исчезли в жути сороковых простреленных годов.

Среди словесной непокорной мути, не оставляя письменных следов.

Случайно уцелевшие фрагменты, разбросаны по следственным делам.

Пропавшие без вести документы, хранились у чекистов по столам.

Что думал Хармс, идя по льду с конвоем, стараясь запахнуть своё рваньё?

А ветер с вечным поздравлял покоем, и песню пел про торжество своё.

Ликуй, ЧеКа, поэтов меньше стало, ещё сильней засилье дураков.

И вот уже другой бредёт устало. Без хлеба, без тепла и без стихов!