Читать книгу На заборе сидит заяц, ломом подпоясанный. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 58

Пацаны, касторку пьёте?

Это зря, не в кипеж понт.

От неё в сплошном улёте

Наш российский горизонт.

Что б вы знали, я по делу,

Там имеется рицин.

Мы вот жрём касторку смело,

Без таблеток и вакцин.

Ну, а слабаки Европы,

Заявляют, это яд.

Все они слабы на жопы,

Вот и вертят, как хотят.

Нет, касторка – не подарок,

Соль английская – не мёд,

Но, без всяческих припарок,

Облегчение даёт.

Что б с касторки умирали?

Не, гнилые всё понты.

Хоть очко всё засирали,

В проявленьи простоты.

Я так думаю, братаны,

Гомосекам всё не в прок.

Так поднимем же стаканы,

Где пшеницы налит сок!

Пили всё мы, что горело,

Если будет нам нужда,

Маханём касторку смело,

Это ж, горе, не беда!