Читать книгу На заборе сидит заяц, ломом подпоясанный. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 75

Я гляжу, стоит здоровый,

С дикой мордою, суровый,

И в руках его – коса.

Вот такая вот краса!

Я ему – мужик, отзынь,

Охолонься и остынь.

Надо ль саваном трясти,

Пробирая до кости?

Смерть – она, по-жизни, баба,

Холодна, мерзка, как жаба.

Ты же вон, при бороде,

Может даже есть муде!

Ты – гвардейских просто статей,

В пыл тебя, так слом кроватей.

Как в запале жеребец

Всех оденешь на конец.

И красив ты не по чину,

Знаю я сему причину,

Ангел смерти – вот канон,

Приносящим вечный сон.

Ну, куда какой-то смерти,

Уж на слово мне поверьте,

Средь таких вот молодцов,

Бога истинных бойцов?

Тут мужик расхохотался,

Таять стал, а там смотался.

Я проснулся под столом,

Водки стукнутый колом.

Не могу понять, ребята,

Это водка виновата,

И на пьяную главу

Смерть я видел наяву?

Пронесло, мелькнуло мимо,

Но, уж больно было зримо!