Читать книгу Наутро там нашли три трупа. Поэзия - Михаил Буканов - Страница 15

Он памятник себе воздвиг,

Большой поэт.

Потом к стакану он приник.

Во цвете лет.

Спивался быстро и всерьёз.

Судьба такой.

А жизнь, как медный купорос,

Белит мукой.

И вот разрезана рука,

Петле задел,

Легла прощальная строка,

И нету дел.

Был пистолетик этот мал,

Шесть, тридцать пять.

Но, жизнь семьи он поломал,

Вломившись в власть.

Зачем дарить подарки той,

Чей дух в тоске?

В какой-то глупости пустой,

Дыру в виске?

Не знаю, может ты не враг,

Вождю страны.

Тогда ты истинный дурак,

Следы видны.

Тут надо б что-нибудь сказать,

Мораль прочесть.

Да видно здесь не мне дерзать,

Кто я? Бог весть.