Читать книгу Кричали ёжики: «Атас!». Поэзия - Михаил Буканов - Страница 67

Я слова в стихах не подбираю,

Просто так, словами в них играю.

Всё давно написано, готово,

И стихи лишь часть святого Слова!

Стих к тебе является без спроса,

В качестве ответа, иль вопроса,

Шлифовать, оно, конечно, надо,

Каждый стих – хитрющая засада.

Но, порою мнится, что в пространстве,

В суете сует и окаянстве,

Пьяный Гений создаёт нетленку,

Между двух стаканов, в переменку.

А потом пускает по эфирам,

Стих летит невиданным Зефиром,

Кто настроен, тот его зашкирку,

И в своё заправит под протырку!

Вот же гений, всё снимает сразу,

Ничего не изменив ни разу!

Кто слабее, стих уже поплоше,

Ну, а бездарь, тот сидит в галоше!

Мы со стихом, стих ли вместе с нами,

Вместе всё в единой панораме.

Неопределён и безответен

Автор свыше, что нам всем приметен!