Читать книгу Изгой. Часть первая - Михаил Челиста - Страница 2

Cтекло чуть дребезжит…

Приоткрыто, вот и дребезжит. Зато ветерок и прохладно. Хорошо. Шины шуршат. Ощущение такое, что будто бы время в асфальт закатывают…

А, ведь, закатывают, а заодно и картинки крутят, и простые, и с сюжетом. Авария, вон, столкнулись. Не сильно же, да и, к тому же, страховка. Не-ет же. Повыскакивали. Ругаются. Руками машут. Дорожная коллизия. Но это не часто. В основном, просто пересечение стремлений. Ну или, может быть, интересов, правда, это уже посложней. А так, соприкасаются пути и только, в основном. И не в дороге тут дело. Проплывает, эдак, мимо глаз всё это и куда-то туда, назад сваливает, туда, где уже не видно. И это уже прошлое. И не просто там, как-то, а такое… наседающее, что ли, такое… диктующее. Безвозвратное. И пусть, даже из каких-то, там… осколков, совсем случайных, всё равно. А уж если из целых фрагментов, так вообще не разговор. И всё это – антураж, и к тому же с хронологией. Вероятностная повседневность или повседневная вероятность. Рандомное существование или суета. Судьба, одним словом…

Что-то меня на философию потянуло. Очухиваюсь что ли… Да надо бы уже в кучу собраться, хоть и сил не очень. Даша, вон, всю дорогу молчит. А она самый близкий мне человек, хотя я и знаю её всего-то несколько часов, да и то, по какому-то дикому стечению обстоятельств… И единственный. Правда, кто я для неё или как она меня себе представляет, я в точности не знаю. Она иногда бросает на меня короткий взгляд, проверяет – как там, я? Ну, ещё бы – на то есть причины… У неё-то, уж точно они есть…

А как я тут? Да как… Как тот глушёный карась, хоть и с философией. Ну, или, как та самая блоха, которая в подковах и под микроскопом, да, к тому же, в море, в дырявой шлюпке, да в шести бальный шторм – только и остаётся, что блевануть, да и то нечем. Тоска, одним словом, будто бы чем-то придавлен…

А может так оно и лучше – не шевелиться. С ватными мозгами и тупо смотреть в окно, и ничего не воспринимать, как будто бы в полусне в телек уставился, и с выключенным звуком смотришь на придуманную жизнь…

Вот именно – придуманная. И кто ж это удосужился всё так придумать…

А может быть, всё-таки, головой двинулся… Нет. Когда осознаёшь, что это сон, значит это уже не сон. И уверенность должна быть, что правильно всё видишь. А у меня наоборот – сплошные вопросы. И ничего не понимаю, и даже с чего начать понимать и то не понимаю…

Нет, всё-таки надо мозги пожёстче впрячь и вспомнить. Вспомнить с того самого момента…