Читать книгу История Любви - Михаил Исаенков - Страница 13

Письмо поэта поэтессе

Не обсуждается прессой.

И в конгрессе, не вызовет резонанс.

Поэтому обойдусь без лишь фраз.

Не знаю, ответить сможете ли вы,

Но от тоски совсем паник, увы.

Хочу поближе вас узнать

И чтобы длился, вечностью сей миг.

Не только среди книг.

К чему фальшивые признания,

Я в плену своего сознания.

Вы своего к сожалению.

Нас стихи связали.

Которые порой

Мы забыв о себе сочиняли.

Считая всё вокруг игрой.

Зачем страдания

Желать союза между нами.

Ведь всё о чем мечтали мы

Созданы уже нашими стихами.

Но я и может ты, да все мы,

Хотели чтобы не проходили мимо.

Нас, на час, считая важным иное,

Что заставляла нас, считать чужое,

Превыше нас подчас,

Невзгоды, с миром и с народом.

Чтобы они

Не закрывали глаза.

Просто так не уходили.

Не говорили

Что уходят на полчаса.

А сами

Навсегда нас забыли.

Я знаю сам,

Что ни к чему

Не приведут слова

Пустые.

И этому письму

Не стать легендой.

Скорее клочком пыли.

Но раз мы ещё не остыли.

Напомнить вам готов

Истины простые.

Но может в другой раз.

А сейчас напомню вам о том,

Что странно и опасно,

Парящий будто в небе птицей.

Дважды была

Спалена Москва.

Но все равно

Сейчас столица.