Читать книгу Просто жизнь. Стихи. Воспоминания - Михаил Кукулевич - Страница 16

Домовой мой, старый друг, домовой!

Ты играешь на трубе дымовой.

Ты бумажками шуршишь на столе:

Всё готовишь себе мягкий ночлег.

Я-то думал, ты там пишешь стихи

И, ворочаясь с бочка на бочок,

Все мои припоминая грехи,

Помещаешь их в стихах между строк.

Ты ведь знаешь меня лучше других,

Целый век мы проживаем с тобой,

Череда ночей – хороших, дурных –

Это то, что называют судьбой.

Так сыграй мне, старый друг домовой,

На трубе своей, трубе дымовой

Песню старую про дом, про сосну.

Ты сыграй, а я тихонько усну.