Читать книгу Два слова об очевидном - Михаил Мазель - Страница 8

Мне показалось вновь, что я – поэт…

Такое, право, умопомраченье

не объяснить влиянием планет,

не выдать за простое заблужденье.

Я снова неприкаянный брожу,

не понимая, в чём сего причина,

считая, что в движенье привожу,

вращаю что-то,.. право, дурачина.

Я снова вынимаю карандаш

и изучаю взглядом тонкий грифель,

и молча предлагаю: дашь на дашь…

Ему – бумагу. Мне – моря и рифы.

Он соглашается, и я иду вперёд:

чтоб выйти к морю надо сдвинуть горы,

смешать в одно траву, песок и лёд,

разрушить… и построить новый город.

А за морем?.. Так, право, ерунда:

найти любовь, мечту, надежду, веру

и выпустить на волю… Но, когда…

Я с этой клиникой, как будто бы не первый.

Я снова возомнил, что я – поэт…

(давно изученный в психиатрии случай).

Диагноз – дежа вю. Советов – нет.

Прогноз один: увы, – не будет лучше.

Бреду по городу, сжимая карандаш,

(пусть психиатры косятся молча в спину).

Бреду вперёд без всяких «дашь на дашь».

Всё, как обычно: тень вдруг стала длинной.