Читать книгу Штрихами по воде наискосок - Михаил Мазель - Страница 10

– 1 —

Я не вру,

           даже когда сочиняю.

Парадокс или опыт?

…то дверь хлопнет,

         то пчела влетит в форточку,

а кто-то мокнет

             и счастлив,

                        сидя на корточках

                                        под ливнем в скверике,

и части нового «квери»

                              складываются

в новое чувство

                       или поэму

                                  на вечную тему.

Других ведь нету.

А где-то,

           где-то не здесь

                                  отчаливает фрегат,

прикинь… или взвесь

                                 (каждый

                                            и так богат).

Но бескрайни просторы моря,

пока я мокну, не споря с тем,

кто водит моей рукой,

пока нарушаю твой покой,

пока ползёт по стеклу пчела

из вчера.

– 2 —

– Ты кто?

– Я поэт. А Вы подумали, пьяный

                                             или чокнутый.

Вы угадали… но умоляю —

                                     смолкните

                                                   минут на

десять.

Я теряю рифмы.

Да нет тут никакой нимфы.

Есть состояние.

Помокните со мной,

    обливаясь слезами,

           которых не видит

                и тот, кто любит,

                       и тот, кто нет.

Вы шутите… кабинет.

Конечно, писатель, но

Вы же видите – чокнутый…

Всего хорошего, и

                 ради Б-га, не мокните

                                            без тренировки.

Я пошутил.

Да нет. Это не стиль…

– 3 —

Машины ползут с парковки.

Скоро вечер.

                 Пчела улетела.

Кузнечик выполз

                         на мокрый асфальт.

Чуть слышен надрывный альт.

Юрий Башмет

                   по телевизору?..

Ему

    достанет сноровки…

Солнце ползёт карнизами.

Солнцу хорошо наверху,

а мне —

        неплохо снизу

(чешущему ручкой в макушке).

Каждому своё:

      поэту, кузнечику,

                         девушке

(той самой,

              у которой пчела),

Ах, да… то было вчера.

– 4 —

Странный какой-то тип:

весь вечер сидит под дождём.

Кого же он ждёт,

                      Зинку или Марьяну?

А может быть, просто пьяный?

Не похоже.

           Совсем не рожа.

                         Симпатичный.

Да и одет прилично.

Может быть,.. поэт?

Тривиально.

А почему бы и нет?..

Опять эта пчела.

Возможно, та, что вчера…

Я не люблю вечера.

Позвать, что ли, этого типа?

Опять влипну.

– 5 —

Вот и кузнечик упрыгал.

Мда…

      Я всё же не рыба.

Надо пойти просохнуть.

Солнце зашло и

                    уже холодно.

Романтик, блин…

     И не поможет мне клин.

     Только усилит.

Такому

          нужна кандидат, как минимум.

Интересно,

          вон та у окна…

                         Линии её профиля внушают,

но…

  Чувство голода

                   возвращает меня к реальности.

Не нужно крайностей:

влюбляться в профиль

на фоне заката и отражения.

Стаккато.

           Потом скольжение.

                  Аплодисменты. Бис!

И тот же карниз,

                       за которым садится солнце.

Только последние кольца

                                   тают в окне.

А она – реальна.

                         Вполне.

                                Всё. Хватит.

Простудиться – совсем не катит.

Ушёл.

– 6 —

Марьяна, посмотри в окно.

Ты видишь странного типа?

                              Рядом с беседкой.

Он снял квартиру моей соседки?!

                                                Когда?

Вчера?!.

       А откуда такие сведения?

                                    Сама сказала?

Интересно. Не знала, что она

                                             укатила в Париж.

Ну ладно.

             Иди, обедай.

                            Что говоришь?

                   Да так – любопытство.

Он под дождём сидел.

               и писал что-то.

                         Необычно. Не так ли?

                                             Неистовство?

                                             Идеи иссякли.

Да нет, уже не видно.

                              Б-г с ним.

Да…

   Зинка бывает скрытной.

Поговорим.

– 7 —

Я совсем окосел

                     от этих экспериментов.

Может, хватит?

                   Ну, лето – конечно, лето,

        но простудится – раз плюнуть.

Я вроде на пять минут присел

                       (дунуть

                             в строчку),

a теперь сорочку

           надо выжимать (со мной).

Нет…

    точно пора домой.

Кстати…

          Где он?

                   Кажется, этот.

Я, без сомнений, с приветом:

ведь незнакомка – моя соседка,

а у меня не крыша – беседка

(причём дырявая).

        Вот как эта – большая с краю.

Соседка.

     Что-то меняет?

– 8 —

– Здравствуйте

– ?!

– Вы здесь живёте?

А где же Зина?

Уехала в лимузине?

Вы что, поэт? Или шутник?

Поэт, но только без шляпы?

А я… кандидат… растяпа…

Захлопнула дверь.

Не смейтесь.

            Вы уверены, что сумеете?

Через балкон? Мама…

Ой, Вы же совсем промокли.

Мне так неудобно, прямо.

          Вы тоже упрямый?

                 Нет! Сперва переоденьтесь.

                 Куда же я денусь.

                      А вы?

                      Пойдёте с приветом?

                      В сухое!!! Неважно, что лето.

                      О да, я люблю Башмета. И…

                           Раз нас связала случайность

                           (длинная пауза),

                            позвольте попотчевать чаем.

                                   (Поклон)

                                       Я так волнуюсь…

                                                    Через балкон.

– 9 —

Я не вру.

           Даже не сочиняю.

Если только

                самую малость,

перенося реальность

акварелью слов

      в записную книжку.

Сорокалетний мальчишка,

                    лазающий по балконам.

Детали моего «квери»

            да сложатся благосклонно.

Мечтатель…

        Отчасти.

                    Конечно:

«квери» лишь взгляд на вечность.

Пчела…

       До чего упряма.

Всё это, пожалуй, не странно,

                                           как строки,

что вы прочитали.

Взгляд нежно скользит вдоль талии,

                            соскакивает на одеяло.

Сердце

        стучать перестало

                        в давешнем бешеном темпе.

В стихах появляется темпера,

и в пляске всех «да» и «нет»

опять возникает Башмет.

(Я должен купить его диски!)

Далёкое сделалось близким.

– 10 —

Пчела шевелит головкой.

Перед Зиной неловко, хотя

                          я заплатил на год вперёд.

Тише!…

      Она встаёт.