Читать книгу В трубу трубили слоники… - Михаил Рахунов - Страница 14

В чужой стране не пишется, она, как чувств околица,

Как будто в тексте ижица, чужим изгибом колется.

И радости, и горести, и за окном прохожие —

Слепые вехи повести, на жизнь так непохожие.

Все начато, все выжато, чужой рукой разложено,

И даже осень рыжая своей смущает кожею.

Что делать мне нездешнему, взлететь где в небо синее?

И конные, и пешие – одни скупые линии.

Над домом аист кружится, шуршит дорога гравием,

В овраге речка-ужица поет себе во здравие,

День чистым светом полнится, как ветром грудь у паруса,

А мне душа-невольница – ни строчки и ни замысла.