Читать книгу Мастер снов - Михаил Ромм - Страница 6

Запах отгоревшего бензина

Впитывает утренний туман

И сочится на сырые спины

Торопливых, сонных горожан.

В коконе из горечи и дыма

Души, заключённые в чулан,

Общей хворью связаны незримо,

Точно пролетарии всех стран.

Дружно ненавидя день вчерашний,

Нервно поглощая бутерброд,

Каждый за собой свой кокон тащит.

А когда морока дня пройдёт,

Полетит душа в эльфийской чаще

Бабочкой, не знающей забот.