Читать книгу Уходящая в ночь. Сборник стихов - Михаил Токарев - Страница 11

Плешь в кулак сожмём с испуга

И согнёмся от тоски.

Плюнем молча друг на друга —

Утирайтесь, дураки!

Пейте кровь, сосите кости,

Расплывайтесь в теплоте.

У меня сегодня гости

Греют чайник на плите.

Я скажу им: «Вот конфеты,

Это сахар, это мёд.

Кто плетётся на диете,

Не мужчина, не народ».

Я оставлю их в раздумье,

Выйду в сад и закурю.

Облака Луну раздуют,

Видно дело к сентябрю.

А друзья, остыв от мыслей

Мною брошенных в лицо,

Оглядятся, поразмыслят

И решат в конце концов.

Разойдутся по квартире,

Разберут десяток книг

И в общественном сортире

Забушует Эдвард Григ.

На диван Иван Тургенев

Приземлится с потолка

И поэт Сергей Есенин

В недописанных строках

Вместо точек и ремарок

Буквы вставит и слова

Загудят латынью баров —

Эх, замечется молва!

Пуританин Байрон в шоке

Перекрестится в гробу.

Где вы, истины истоки,

Где извилины на лбу?!

Я вернусь, увижу это,

Рассержусь и заворчу.

Буду злиться до рассвета,

А потом захохочу.

Соберу друзей в охапку,

Разолью остывший чай.

Значит, снова всё в порядке,

Снова день идёт – встречай!

Снова будем до обеда

Восстанавливать уют

И до будущей беседы

Опустеет мой приют.

Будет всё: огонь и вечность,

И раздумья, и покой,

Но такой же самый вечер

Будет словно не такой.

Нет, не в этом наслажденье

И не в этом красота,

Правит жизнью провиденье,

Век, любовь и суета.